Влад Маленко – позывной Поэт

Имя – Влад Маленко – впервые я услышал летом 2022 года. А если быть абсолютно точным, не имя, а строки и, как ни странно, из телевизора. Странно, потому что телевизор хорошие стихи современных поэтов почти не воспроизводит. А если из него и прозвучит нечто такое, что можно слушать без вреда для слуха, то это, скорее всего, будет классика из ХIХ или ХХ веков, а не современная поэзия, но и на том спасибо. А в тот день меня, работающего за письменным столом в соседней с той, где – телевизор, комнате буквально вытащили из-за стола пробившиеся сквозь полную сосредоточенность на чтении рукописи одного из авторов строки:

Вдоль дороги черно-белая трава.
Мариуполь ампутировал слова.
Над скелетами дельфинов и коров 
Дым сгоревших и невысказанных слов.

Забывая о стахановском труде,
Ходят павшие по крашенной воде.
Греки древние смеются из кулис:
«Жили в Жданове, но вот и дождались!».

На этом читавший стихи женский голос начал говорить о чём-то другом. Я метнулся к компьютеру, мгновенно нашёл это стихотворение и увидел имя – Влад Маленко. Нашёл и другие его стихи, и тех пор стараюсь не пропускать его новые публикации.

Постепенно я, читатель весьма привередливый, узнал о поэте немало. И не только и не столько из того, что пишут о нём, а из того, что пишет он сам – из его стихотворений. И, прежде всего, то, что он талантливый современный русский поэт. А если говорить об острейшей и сложнейшей теме сегодняшнего дня, скажу так: Влад Маленко – автор, на мой вкус, самых искренних и честных стихотворений об СВО. Но эта тема не основная в его творчестве. Впрочем, и у поэтов, написавших лучшие в русской лирике стихи о Великой Отечественной войне, тема войны не была основной. Ни у Александра Твардовского, ни у Константина Симонова, ни у Сергея Орлова, ни у Александра Межирова, ни у Давида Самойлова, ни у Юрия Кузнецова. Влад Маленко качеством своих стихотворений и разнообразием тем вполне вписывается в этот славный ряд.       

И не только в этот. В стихах Маленко культурные слои и эпохи нашей истории приобретают зримые очертания. Разумеется, такие очертания, какие им придёт автор. Например, в стихотворении «Русские маяки» появляются имена выдающихся деятелей русской и советской культуры, как духовной, так и материальной. Обладатели этих имён – Ломоносов, Пушкин, Толстой, Гагарин, Скобелев, Столыпин, Рокоссовский, Конев, Шолохов, Шукшин, другие – настоящие маяки, чей свет доносится до нашего времени и помогает понять, куда нам идти.

Облака дождевые вымоют небосвод.
Павшие и живые – это один народ.
В космос открыты ставни.
Все мы – ловцы идей.
Наше время настало.
Время новых людей.

Так завершает Маленко стихотворение «Русские маяки».  Так понимает он их – маяков – значение. Так это понимаю и я, читатель.

И пара слов о регалиях и званиях Влада Маленко. У него их невероятное количество. Но у меня нет ни малейшего сомнения в том, что он понимает: все они имеют значение лишь прикладное к его высшему званию – Поэт. А если продолжить говорить о его других проявлениях именно в творчестве,  то нельзя не сказать, что он – автор многих популярных басен, артист, режиссёр, продюсер, постоянный диктор Бессмертного полка на Красной площади, военкор, художественный руководитель государственного музея Сергея Есенина. Однако, несмотря на обилие регалий и направлений деятельности, в своём аккаунте ВКонтакте он написал о себе всего одно слово – поэт, и, между прочим, не с прописной буквы, а со строчной. Что полностью подтверждает мое предположение, высказанное в начале этого абзаца.  

И не могу не сказать ещё об одном его звании, о котором сам он в том же аккаунте ВКонтакте написал так: «Встретился с бойцами одного из самых передовых подразделений СВО. Был удостоен шеврона, ножа и позывного «Поэт»».

Запись о встрече с бойцами я привёл для того, чтобы все мы, читатели и сочинители, понимали: Влад Маленко не просто поэт, а обладатель позывного «Поэт». Позывные, как знаем, пишутся только с большой буквы. А в заголовке кавычки вокруг слова – Поэт – я убрал. Ни к чему они там.

(И краткая информация сугубо технического порядка. Влад доверил мне самостоятельно отобрать его стихи. Что я и сделал. Стихи взяты из разных сетевых источников. Там, где были даты написания, я сохранил их. Под некоторыми стихотворениями дат не было. Но полагаю, что все они написаны в двадцатые либо в десятые годы).

Иосиф Куралов

Здравствуй, осень

Обилетив ветви клёнов,
Ветер бросился с моста.
Нумерация вагонов
Начинается с хвоста.

Столб фонарный – канделябр.
За стеклом сорОк балет.
Скорый поезд Тверь-Сентябрь –
Мой рабочий кабинет.

Мне с дорогой породниться
Разрешил вагон шестой.
Здравствуй, осень-проводница,
С мельхиоровой звездой.

Зубоскалят снова елки
Одесную при Десне.
Дон Кихот на верхней полке
Видит мельницы во сне.

Он не делит мир на части,
Не ругает ветер злой,
Он сражается за счастье
Всех живущих под Луной.


Первое сентября

Ни в Оклахоме, ни на Патриарших,
ни за воспетой Гоголем рекой…
На свете не осталось
больше старших,
а спички оказались
под рукой.

Была сначала
дискотека в зале,
и даже цирк
с конями –
«и-го-го»,
а после занавески
запылали
на окнах
мироздания всего.

Сквозь хруст банкнот и череду воронок,
сквозь толпы праздных и несущих вздор,
ползком пробрался
в школу октябрёнок,
надеясь на серьёзный разговор.

Он в класс проник –
святых наук обитель,
подводной лодки
потайной отсек.
И там, о чудо,
встретился учитель –
последний мудрый
взрослый человек.

И в этом мире вечных фестивалей,
где только гаджет,
да парад-алле,
два человека просто
думать стали
о том, что происходит на Земле.

Они задачи главные
решили,
спасаясь от потопа за дверьми.
Им очень важно было
стать большими,
серьёзными и сильными людьми.

01.09.2024


***

Плещется в лужах московских ситро
Под водосточной трубой.
Римлянин Август
поехал в метро
На гладиаторский бой.

Из под земли вылетает вагон
В поле, где скошен овёс.
Мокрая туча –
пятнистый дракон
Ищет шагаловых коз.

Август боится
осеннего льва
И соблюдает устав.
«Неба и зрелищ!» –
взывает трава,
желтые руки подняв.

Небо такое,
что даже Ван Гог
Взял в Третьяковку билет.
Месяцем небо
проколото
в бок.
Неба, как будто и нет.

Август укушен
в зелёную мглу,
Брызжет кленовая кровь.
Солнце краснеет
в немытом углу,
Словно на рынке морковь.

Солнце подстриглось,
упали лучи
На расцарапанный пол.
Августу бок зашивают врачи,
А его поезд ушёл.

Рожки да ножки,
берёзки да дым -
Август со сцены упал.
Очень довольна
расправой над ним,
В город вернулась толпа.

Шествием завтра пойдёт малышня,
Пёстрый покатится шар.
Все с факелами,
но вместо огня
Бьёт гладиолусов жар.

31.08.2024


***
Первоклашка,
первоклашка!
По кому звенит
звонок?
В этом мире
жить не страшно,
Если выучишь урок.

По твою
живую душу,
медный голос
язычка!
Я советую
послушать
Говорящего
сверчка.

Не ходи в шатёр
цветастый,
Не ругай тяжёлый труд.
Там где пьяный
праздник частый,
Там и душу
украдут.

Брось табак и
магнитолу,
Обойди
сторонкой пляж!
Да ступай
живее в школу,
Повторяя
«Отче наш».

Засмеялся
первоклассник,
Бросил камешек
в ответ:
«Я иду теперь
на праздник,
Мне не нужен
твой совет!»

Мир танцует
и смеётся,
Позабыв
про свой урок.

С неба камешек
вернётся,
В самый
радостный денёк.

30.08.2024


***
Последний шанс у лакомки-осы.
Она ползет по лезвию косы
И перед смертью вспоминает кокон.
Все лето жизнь цвела и билась током
И толком не смотрела на часы.

И было небо голубых кровей,
Осу любил солдатик-муравей,
Он клялся тихо, нежно, бесполезно.
А осень приближалась будто бездна.
Звезда все чаще падала правей.

Внутри осы звучал июльский вальс.
Любовь всегда –
божественная связь.
Оса!
По праву осени – Осанна!
Твое в саду звучание спасало
И этот куст крыжовника и вяз.

У музыки оторвано крыло,
И полосы на спинке стали тоньше,
У муравья дела не лучше
тоже,
Но он бежит к осе, всему назло!

Поэзия - прибежище калек.
Вот строчки,
а за ними, запятая -
Контуженный влюблённый человек
И женщина случайная святая.


На проспекте будущего мира

                Александру Сладкову

На проспекте будущего мира
Есть плакат с портретом командира.
Тонет вечер в праздных голосах.
Ресторан корову доедает.
Командир за этим наблюдает
И укора нет в его глазах.

Каждому своя дана планета:
Для кого-то вечность – только лето,
Для кого-то юность – ресторан,
Для кого-то нет конца и края,
Кто живет, для смерти умирая,
Кто из жизни выдернул стоп-кран.

Мальчик-шприц и мальчик-сын банкира,
Кто они теперь для командира
В этом мире нового огня?
Он и сам-то мальчик для меня.
Кто мы все
Космодемьянской Зое,
Из кафе встречающие зори –
Мальчик-бронь и девочка-броня?

Карбышеву кто юнец с айпадом?
Кто под пальмой, кто под звездопадом,
Кто с осколком падает в самшит.
Вечность всех нас, бедных, сторожит.
И того рассерженного с палкой,
И того надутого с мигалкой,
И того, кто порванный лежит.

Жизнь – аист в поле Бородинском, 
Всё в России далеко и близко.
Тронь траву, под ней солдат живой.
Для него и вечность-бесконечность –
Это просто случай рядовой.

24.08.24


***

В трёхзвездочной
гостинице Земля
солёная вода течёт из крана.
В окно видна небесная мембрана
И скошенные желтые поля.

Бронируй жизнь на пятом этаже!
Все включено: весна, любовь, санузел.
Здесь был потоп и кто-то номер сузил,
Зато подтеки убраны уже.

И звёздочки все целы до одной,
И под окном бессмертие маячит…
Но почему же горничная плачет
Отчаянно, по-детски за стеной?

Ей встретился моряк, живущий тут,
И сердцу стало горестно и тесно?
А может, стало девушке известно,
Что через год гостиницу снесут?

Не совладав с огнём и красотой,
Махнёт Господь
десницею железной,
И будет снова тьма
висеть над бездной
И божий дух носиться
над водой.


***

Человека отдали в починку.
Разобрал на столе его Бог
И сказал, что сломалась начинка,
А в душе появился грибок.
 
Утончился и спекся мужчина,
Не поможет машинная мазь.
Вместо совести просто пружина,
И мембрана добра порвалась!
 
В мастерской пахло фруктами рая.
Бог черкнул что-то быстро в тетрадь.
И добавил, очки протирая:
«Эту лавку пора закрывать».
 
Сверху ангелы спали, как дети.
Снизу бесы храпели назло.
С той поры уже много столетий 
Пролетело, проплыло, прошло.
 
Если вам вдруг икается сыто,
И гордыня за жабры берет, 
Вспоминайте, что лавка закрыта, 
И мы все лишь проходим учёт.


Есенин

Русь проколола для
Сережки ухо,
Чтоб нашептал ей про
Святого Духа.
А он ругался ржавым бубенцом,
Начало жизни путая с концом.
Но после плакал
Золотом в чернила,
На небеса
Подвешивал пальто.
И Русь его навеки
Полюбила,
За то, что полюбила
Ни за что.

06.08.2024


Скрипка, и немножко больно

Два счастливых билета
В далеко-далеко,
Где в цилиндре поэта
Для кота молоко.

Где в раскрытых скрижалях
Нашей жизни весы,
И где Моцарта жалят
Три медовых осы.

Он взлетает от боли,
Он ныряет в закат;
И смычок канифолит,
Как простой музыкант.

И, не чувствуя пульса,
Он стучит каблучком,
Чтобы Пушкин коснулся
Вдруг бумаги смычком.

«Государыня, рыбка, –
Пишет кровью поэт, –
Сделай так, чтобы скрипка
Надрывалась сто лет,

Чтоб Наташу в июле
Удивил небосвод!
Сделай так, чтобы пуля
Не попала в живот!

Я хочу этим летом, –
Пишет Пушкин в конце, –
Два счастливых билета
На скрипичный концерт».


***

Солдатик запеленут,
как ребёнок.
Лежит без барабанных перепонок
И слышит мамкин голос молодой:
«Смотри, сыночек,
сколько нынче снега!
В сугроб мальчишки
прыгают с разбега!
А мы пойдём с тобою
за водой!»

Поэт московский все опишет смело:
«Солдат в раю.
Его встречает Бог!».
На деле же
снаряд
разрезал бок,
Бездомные собаки
вгрызлись в тело,
И серый снег с мазутом пополам
Ему последний дом, последний храм,
Последнее
солдатское причастье…
А на дорожном знаке
слово «Счастье»,
Зачеркнуто
и стёрто по краям.

09.12.22


Зимняя песенка

Посреди реки паром.
На пароме дети.
Жили мы в двадцать втором,
Едем в двадцать третий.

Слева горькая беда,
Справа город строится.
А под нами лишь вода,
А над нами Троица.

У меня к тебе вопрос,
Он из нашей сказки:
А бывает Дед Мороз
В бронике и каске?

Прилетит издалека
Он в красивом шлеме
И достанет из мешка
Будущее время!

Под счастливою звездой
Мы живём в ненастье.
Просто снег идёт густой
И скрывает счастье.

28.11.22


Дождь над Украиной

Вот Гоголь посыпает пеплом нос,
Скрипя пером убитой трясогузки.
Он божий дар переводил на русский,
Таинственный и светлый малоросс.

А вот стоит Булгаков под дождем.
Его Господь не обделил гостинцем.
Считаться он не может украинцем,
Хоть в самом центре Киева рожден.

Ахматову и дети отличат
В Одессе от иной словесной ваты.
Стихи ее «на мове» диковато,
Нелепо, согласитесь, зазвучат...

Испуганный славянский имярек
За пазухой в ночи глаголы прячет.
Над Украиной Бог по-русски плачет
И превращает слезы в белый снег.

10.11.2014


Ржев

                  Посвящаю своему отцу

Мы весной поднимаемся в полный рост,
Головами касаясь горячих звёзд.
И сражаемся снова с кромешной тьмой,
Чтобы птицы вернулись сквозь нас домой.

Чтобы солнце вставало в заветный час,
Чтоб вращалась, потомки, земля для вас.
Чтобы траву обдували ветров винты,
Чтоб из наших шинелей росли цветы.

Мы теперь — земляника на тех холмах,
Мы — косые дожди и ручьи во рвах.
Наших писем обрывки, как те скворцы.
Мы — медовые травы в следах пыльцы.

Нас, в болотах небес не один миллион.
И в кармане у каждого медальон.
Это зерна весны.
Это горя край.
Сорок пятый
настырный пасхальный май.

Вася, Паша,
Сережа, Егор, Рашид…
Средне-русский равнины пейзаж расшит
Нами в землю упавшими на бегу…
В небеса мы завернуты,
как в фольгу.

Только вот что: не плачьте теперь о нас!
Это мы поминаем вас в горький час!
Это вам разбираться, где мир, где меч!
Это вам теперь память о нас беречь!

Нам стоят обелиски, огни горят,
Пусть же каменных гладят ветра солдат.
Но важнее, ребята, на этот раз,
Чтобы не было стыдно и нам за вас.

Вам труднее, потомки, в засаде дней.
Наша битва с врагами была честней.
Мы закрасили кровью колосья ржи,
А на вас проливаются реки лжи.

Мы умели в атаке и песни петь,
Вас как рыбу теперь заманили в сеть.
И у нас на троих был один кисет,
Вам же «умники» в спины смеются вслед.

Нам в советской шинели являлся Бог,
Наши братские кладбища — как упрек.
Вас почти что отрезали от корней!
Вам трудней, наши правнуки, вам трудней!

Мы носили за пазухой красный флаг,
Был у нас Талалихин,
Чуйков,
Ковпак!
И таких миллион еще сыновей!
Вам труднее, прекрасные, вам трудней!

Произносим молитву мы нараспев:
«Пусть приедет последний из нас во Ржев,
Чтоб вспорхнули с полей журавли, трубя,
Чтоб, столетний, увидел он сам себя!

Молодым, неженатым, глядящем вверх,
В сорок третьем оставшимся здесь навек,
Чем-то красным закрашенный как снегирь,
Написавшем невесте письмо в Сибирь.

Не кричите про Родину и любовь.
Сорок пятый когда-нибудь будет вновь.
С головы своей снимет планета шлем.
Вот и все.
Дальше сами.
Спасибо всем.


***

Товарищ
Московское
Правительство!

Как человек,
рождённый на Маяковке,
в день рождения поэта Маяковского,
информирую тебя:
площадь Маяковского украдена
с карты любимой мной Москвы!
Пришло время
обнаружить пропажу 
и триумфально вернуть ее на место.

«Встретимся в Москве, на площади Маяковского!» – 
красиво звучит, верно же?

И ещё!
Когда приходит вечернее время, 
хороший памятник поэту, 
работы Кибальникова,
исчезает из виду и сливается с темнотой, 
потому что на него не направлено ни одной лампочки!
Остаётся один «Пекин»… Проверял.

Недавно дошло до того,
что сам Пушкин приходил с соседней площади, 
качал бронзовой головой и
держал свечку.
Владимир Владимирович должен быть виден 
в любое время суток и при любой погоде!
Об этом он написал своё лучшее стихотворение «Послушайте!»

С уважением,
В.М.