Автор: Пишущая братия не очень-то интересуется сочинениями друг друга. Помню, как давным-давно, в застолье, прочитав несколько небольших фрагментов из своих поэм, я нарвался на комплименты хорошо выпившего коллеги (далее – ПК, но прошу иметь в виду, что аббревиатура образована не от слов «персональный компьютер», а от слов «пьяный коллега»).
– Старик, это же гениально! Когда написал?
– Давно.
– Как давно?
Называю год и наблюдаю удивление. Искреннее или деланное – на пьяном лице не поймешь.
– Они публиковались?
– Да.
– Где?
– В той книге, которую я тебе подписал.
Тут ПК как будто что-то осенило. Он встрепенулся. Сбегал в соседнюю комнату (выпивали в помещении писательской организации), там была библиотечка наших книг, нашел именно ту мою книгу, о которой шла речь, принес ее. И, показывая всем, спросил:
– Здесь?
Получив утвердительный ответ, ПК чему-то сильно обрадовался и начал смотреть на меня, как на безумца. Застолье уже начинало скучать, не желая врубаться в суть нашего диалога. Да я и сам пока не понимал, в чем дело. Налили еще по одной. Выпили. ПК, впившись глазами в мою книгу, несколько минут листал ее. Потом вскочил на ноги и, показывая на меня моей книгой, громко сказал:
– Здесь нет тех стихов, которые он только что читал!
Пьяные поэты – существа неразумные. Они не сразу поняли, о чем идет речь. А когда поняли, начали смотреть на меня. Я сказал, что там есть те самые стихи, которые я только, что прочитал.
А это уже был спор. Значит, надо было заключить пари. На что? Пьяные поэты – существа не только неразумные, но и непрактичные. Сначала на кону было универсальное мерило всех ценностей – бутылка водки. Потом кто-то сказал, что спорить надо на деньги или хотя бы на коньяк. Ставки колебались в диапазоне от ящика коньяка до миллиона рублей (дело было давненько, до деноминации, в те времена, когда все мы были «миллионерами» и носили в карманах бумажки со многими нулями).
ПК оказался щедр:
– Если проиграю я, то отдаю ему (кивок в мою сторону) миллион рублей. А если проиграет он (опять кивок), то пусть просто сбегает за бутылкой коньяка. Идет?!
ПК, уверенный в выигрыше, раздулся и готов был лопнуть от собственной щедрости. Пари было заключено. Все взоры перекинулись на меня. Я взял свою книгу, быстро нашел только что прочитанные стихи и отдал её, открытую на странице с этими стихами, ПК. Это были фрагменты поэмы, которые выглядели как вполне самостоятельные стихотворения.
Поначалу ПК пытался не признавать своего поражения:
– Мы ведь говорили о стихах, а не о поэмах.
Однако поэты – существа, хотя и неразумные, но справедливые, заставили его признать проигрыш. Со всех сторон раздались голоса: «Какая разница: поэма – не поэма… Поэма – это тоже стихи!.. Признайся, что не читал его книгу! Ты проиграл! Беги в магазин!»
Я кровожадно требовал миллиона рублей и продолжения банкета на всю указанную сумму. Но по реакции почти протрезвевшего и осознавшего, в какой он попал переплёт, коллеги было видно: не то, что миллиона, а даже единички с пятью нулями (100 000 рублей) у него в кармане не было.
Пришлось согласиться на бутылку водки (на коньяк у него не хватило). И заодно в очередной раз убедиться, что ленив и нелюбопытен пишущий народ. Не весь, конечно. Но тот мой суетливый ПК – далеко в этом смысле не эксклюзивный экземпляр.
На снимке: книга, в которой – стихи, за незнание коих не эксклюзивный экземпляр расплатился универсальным мерилом всех ценностей.
Иосиф КУРАЛОВ
