Автор: Андрей Владиславович Шацков родился 1 декабря 1952 года в Москве. Автор 15 сборников стихов. Член Союза писателей России. Кавалер ордена Преподобного Сергия Радонежского РПЦ и лауреат многих премий, в том числе им. Антона Дельвига «За верность слову и Отечеству», премии МСЛФ «Золотой Витязь», Всероссийских литературных премий им. М.Ю. Лермонтова и им. Ф.И. Тютчева «Русский путь». Главный редактор альманаха «День поэзии – ХХI век». Лауреат премии правительства Российской Федерации 2013 года в области культуры. Живёт в Москве и в Рузе.
МОНОЛОГ О РОДИНЕ
По небу развешана серая хмарь.
Не стынут бездонные хляби.
Бесснежный февраль и бесснежный январь.
И всуе прожитый декабрь.
ВещУют: беда опустилась на Русь,
Но я – в оборЕние гама,
За Родину, встав на колени, молюсь
С бревенчатой звонницы храма.
Средь свЯтых канонов и давних былин
Я помню: под красной присягой,
Мой дед в сорок пятом ворвался в Берлин,
И взвеял знамёна над Прагой!
Я с Родиной кровью повязан былой,
Свой меч-кладенец поднимая.
Сражённый в полях васильковых стрелой
Безбожного хана-Мамая.
Мой голос хрипел средь солёной волны,
Под крестоандреевским стягом.
Где Невскому-князю молились сыны,
Стяжавшие славу с «Варягом»!
Я, Родина, в землю твою положил
И маму, и старшего сына.
И Сириным вещим кричал и кружил
В краях, где моя пуповина.
Привязана плотью к родимым местам.
Где пишутся лучшие строки.
Где снятся стихи и не спится мечтам,
И в небо ведут все дороги.
СТИХИ О ЗИМНЕМ ОДИНОЧЕСТВЕ
Опять зима, за наши за грехи
Великие, и те, что весят мало…
Я достаю из ящика устало
Написанные к случаю стихи.
Они в тиши хранились целый год.
В них затаилось несколько отточий.
Я их писал в преддверье горькой ночи,
Когда опять зима ко мне придет.
А ты уйдешь – последняя любовь.
Верней не ты, а тень былого счастья,
Которое не вечно, как причастье,
А требует усилий вновь и вновь
Исповедальных,
мáятной души.
Которая, как раненая птица,
Должна из Горней выси возвратиться
На наши ледяные рубежи…
О, как не в пору выпал первый снег!
Не вовремя, не к месту, не по чину.
Я не узнал глубокую причину
За что меня на холода обрек,
Как исстари писали – «тяжкий рок»,
И щурились значительно и строго…
В России к одиночеству дорога –
Кратчайшая из всех земных дорог.
Я научился праздновать один
Все даты, все свершения былого.
И верить в силу собственного слова,
Как в голос крови и слова родни!
И может мне за что-то повезет:
Прожить от одиночества до лета,
Которое пребудет – и поэта
От хлада одиночества спасет!
ДВАДЦАТЫЙ…
Снег скрипит! Скрипит январский снег.
Пёрышко скребётся по бумаге.
Словно вновь пришёл двадцатый век,
Очередь заняв в универмаге.
Фантики, хлопушки, пастила,
Синий шевиот официоза…
Ёлка настоящею была –
Со смолой, застывшей от мороза.
Дворник гордо нёс свою метлу,
Деревенский дворник – дядя Федя.
Тёплый хлеб давали ко столу,
И компоты – школьникам в буфете.
И трещали доски у бортов:
Шло с Канадой вечное сраженье.
И в хоккейной шапочке – Бобров
Поражал игрой воображенье…
Милый, неуклюжий и больной,
С коммунальной толчеёй в квартире,
Где ты мой двадцатый – золотой,
С орденом «Победы» на мундире!?
Где ты, чёрно-белое кино?
«Огоньков» эфирная программа.
Голуби, соседи, домино,
И такая ласковая мама,
Что теперь глядит издалека,
В деревянной рамочке квадрате…
Век двадцатый – это на века!
На другие – времени не хватит!
СЮЖЕТ О ЗИМНИХ МАРГАРИТКАХ
Кривая судьбы… Синусоиды дно.
В Рождественских окнах горящие ёлки…
Я пью свою горькую кровь, как вино.
И к храму бреду в одиночестве волка.
Лишь в горле катается тёплый комок,
Что нежностью был, с достопамятной встречи
Когда я впервые – судьбу превозмог
И шёл на свиданье – Буслаем на вече!
И первую стражу стояла зима.
Отринув бессмыслие слова – предзимье.
И ты торопилась на встречу сама –
Позёмки речной осиянная синью.
И руки свои укрывала в моих
Ладонях,
от хлада морозного пара.
И всё повторяла, как школьница стих:
«Мы вовсе не пара, мы вовсе не пара!»
А я и не помню, что было тогда,
Хоть память приходит больными ночами…
Мелькнули мгновенья, минули года
Сомкнувшись, как воды, у нас за плечами.
Те зимние дни не вернутся назад,
Растаяв сугробом у самой калитки
Скрипучей, ведущей тебя в палисад
Где вместо снегов – расцвели маргаритки.
«Цветы Богородицы» – лета привет,
Которое вовремя к нам не приспело…
Как жаль – не сложился о счастье сюжет,
Но это в России – обычное дело.
МЕЖСЕЗОНЬЕ
Проседают снега и когда-то, не сразу, не вдруг,
Но однажды настанет такое желанное лето.
Не гляди на меня с укоризной, неласковый друг.
Я уйти не могу. Я останусь с тобой до рассвета.
Межсезонье… Апрель запоздал в этот сумрачный год.
К Благовещенью могут грачи не вернуться на гнёзда.
Ледоход начинается… Только какой ледоход?
В зимнем небе горят в полыньях отражённые звёзды.
И на сердце твоё не приходит шальная весна.
И не бродит в берёзах апрельская терпкая брага…
Мне бы только суметь умыкнуть из медвежьего сна
Ту, которой готова с печальным сонетом бумага.
Слышишь, талые воды напевную песнь завели?
Обнажились прогалы земли и за светлыми днями
В старый Овстуг вернутся из дальних краёв журавли.
И растаявший пруд, словно луг, процветёт лебедями.
Что имеем – недолго в стихах с посвященьем храним.
Потеряем – и память забьётся в мучительном плаче…
А Россия стоит, словно Третий – незыблемый Рим.
В ней любовь не живёт, или просто зовётся иначе.
