Автор: Александр Владимирович Хватков – поэт, автор четырёх поэтических сборников, член Союза писателей России и Республики Башкортостан, обладатель Гран-при межрегионального поэтического фестиваля «Родники вдохновения» (Белебей, 2017) и серебряной медали Всероссийского фестиваля поэзии «ЛиФФт» (Москва, 2017). Живет в Бирске, работает бортпроводником в авиакомпании «КрасАвиа».
*** Запасы исчерпаны веры, Вновь скинут со свастикой флаг! Пылают проспекты Бандеры, Горит повторённый рейхстаг. Нет речи о славной победе, Уж очень печален мотив. Но глупо тревожить медведя, Хоть он и вполне терпелив. Пытались сломать нас нахрапом, Потом по-другому сломать. Так бойтесь! Рычит косолапый! Бегите, вам нужно бежать! Вы сами создали проблему. Не нужно таких нам побед! Бегите, и дядюшке Сэму Большой передайте привет. Скажите, что мишка не в духе, И есть для спасенья пути. Он долго прощал оплеухи, Пытаясь вас, глупых, спасти. Рычит он не только от боли, Теперь уж без рыка никак. Пока что стоит Капитолий. Пока догорает рейхстаг. *** И снова не лучшая доля. Как вышло и кто виноват? Ведёт через минное поле Мой школьный товарищ солдат. Казалось, что нас не коснётся. Знал тот, кто травил нас не раз: Когда-то Россия проснётся. Когда-то случилось сейчас. И снова летят телеграммы, Не пряча трагичность свою. И плачут, читая их, мамы, Чьи дети погибли в бою. История учит не многих, Кто вздыбить Россию бы рад. Бомбежки, окопы, дороги И боль за погибших ребят. *** Звенит в ушах, но палец у крючка, Чтоб, если что, на пораженье сразу! В жилых домах засели ЧВК С остатками британского спецназа. Был трудный бой, мы дали им отпор. По нашим танкам били «джавелины». Мой верный друг, расстрелянный в упор, Засыпанный осколками витрины, С последним магазином автомат, И всюду дым, насколько хватит взгляда. Ты этому, скажи, безумно рад, Коря страну с красивого айпада? Пока визжат диванные войска, Ругая нас, с их криков, за вторженье, Я нёс ребёнка с кровью у виска, А он твердил спасибо за спасенье. Нет, не ему, что в свастике до пят, И не тому, что русского не знает. На мове здесь почти не говорят, Здесь русский мир Россия защищает. Беги малыш, ты слышишь этот вой, Бомбёжки вой пронзительный и резкий? Останусь здесь, чтоб мстить за нас с тобой И за Аллею ангелов в Донецке. Чтоб дядя Сэм, не пряча подлый взгляд, Вновь извещал: Россия виновата! Мне жалко тех, кто этому так рад, Кляня страну с красивого айпада. *** Боже, храни ребят! Снова за боем бой. Что же ты, мне твердят, Не на передовой? Бей, не жалея сил Ради своей страны! Если, как ты твердил, Нет за страной вины. В драке, уже седым, Новый напишешь стих?.. Что мне сказать таким? Боже, спаси и их. Выдадут меч и щит, Встану, как предки, в строй. Вновь будет недруг бит Нашей страной большой. Будет сиять наш флаг, Стойко спасая мир. – Кто ты? – вдруг спросит враг. – Русский я и башкир! Ханты, чуваш, мордвин... Буду таким и впредь! Мы, как народ, – един! Нас вам не одолеть! Крепок, как меч, мой слог! Кто там кричал: «стыжусь»? Бойтесь, я, видит Бог, С боя того вернусь. Жалит страну, бурля, Армий диванных рой. Кто вам сказал, что я Не на передовой? *** Я сегодня у совести в страшном плену. Чем ещё эта жизнь озадачит? Сын сказал: «Не пущу, не пущу на войну!» И, в подушку уткнувшись вдруг, плачет. Сколько раз рисковал я фортуной – не счесть! В бой за правду, пьянящая лира! Но мальчишке пока что какие-то шесть, Для него я важней, чем пол мира. – Ты чего? – за плечо трону сына рукой. – Не возьмут, никогда, обещаю... И впервые с пьянящей до боли тоской, Что соврал, может быть, понимаю. Сын, прижавшись к груди, вдруг обнял, что есть сил: – А возьмут – я с тобой! – Сына, сына... Сколько б нашу страну враг коварный не бил, Не сдадут её наши мужчины. А малыш уж суёт, чтоб носить за спиной, В рюкзачок свой машинку и кружку. Мне б сейчас у тебя на глазах, мой родной, Не упасть, разрыдавшись в подушку. Кто сказал, что Россия когда-то падёт? Сумасшедшие! Верите сами? Сын пластмассовый «Стечкин» в рюкзак свой кладет, Я сижу, заливаясь слезами.
