Автор: Иосиф Куралов – поэт, публицист. Родился в 1953 году в городе Прокопьевске Кемеровской области. Автор многих публикаций в литературных изданиях СССР и России, нескольких книг стихотворений и поэм. Первая, «Пласт», вышла в 1985 году с предисловием Юрия Поликарповича Кузнецова. Член Союза писателей СССР, член Союза писателей России, заместитель председателя, член правления Кемеровского областного отделения СПР, член редколлегии журнала «Огни Кузбасса», руководитель литературной студии «Свой голос». Лауреат литературных премий имени Святителя Павла Тобольского, поэта Василия Фёдорова, поэта Виктора Баянова и других, автор многих литературных проектов, осуществлённых в Кузбассе. Живёт в Кемерове. В данной подборке – стихотворения, написанные в советское и антисоветское (девяностые годы) время.
Стихи о войне и Победе
1953 Ещё была картошка пропитаньем И клокотал на кухнях чугунок, И реял флаг над деревянным зданьем, И транспорт гужевой вовсю волок. Ещё комсорги «Беломор» курили, Не признавая тонких сигарет. И ордена по праздникам носили, Которых у парторгов нынче нет. Ещё отцов мальчишкам не хватало. Серпастых молоткастых сорванцов Сама Россия – тройнями – рожала: Их надо было больше, чем отцов. А мамки разъясняли сорванцам, Что их в капустной грядке находили. Ты от отца? А я родился сам. Не верили. А мы им морду били. *** Однажды древняя старуха В неясном состоянье духа Спросила сквозь свои мечты: – Ну, уж войну-то помнишь ты? – Конечно, помню, – я ответил. – Вокруг меня носился пепел, Когда явился я на свет. Страна сказала: – Хлеба нет. – Но неба много! – я сказал. И белый свет в ладонях сжал. Страна спросила: – Где отец? – И за меня мой дед ответил: – Отца в войну скосил свинец. Мальца родил военный пепел. И пепел превратился в свет. – Отца мне заменил мой дед. Страна сказала: – Нет вождя. Осталось имя, как звезда, Что над могилами родными. Кому дадите это имя? – Дитю, – сказала мать родная. – А выдержит ли? – Я не знаю… Смотрю сквозь время на страну. И свет в ней всюду замечаю. И вновь старухе отвечаю: – Конечно, помню я войну. *** Фашисты подожгли хлеба. Пылает Родина до неба. Глядит старик: видать, судьба… А что судьба – без корки хлеба? Тут – верь в судьбу или не верь – Огню и гневу накаляться. Где только силы брать теперь, Чтобы судьбе сопротивляться? Чтоб дым Отечества и речь Не позабыть при нищей пище. Москву и Родину сберечь Во всём объёме и величье. Тут путь один. И нету двух. Мы в этом знанье преуспели: Вновь спас Отчизну русский дух – Могучий дух в голодном теле. *** Этот день, может статься, будет и солнечным: Траурная человечья река Пронесёт по проспектам на спинах беспомощных Последнего фронтовика. Будет река в бессмертье нести его. И во всей стране, уцелевшей в огне, У него не окажется ни единственного Однополчанина по войне. Военное кино …Горел и плавился металл. Картонный фюрер трепетал. А фрицы из окна скакали, В одних кальсонах убегали… Я твёрдо помню, что тогда, В шестидесятые года, Все мужики – фронтовики. У дяди Коли нет руки. У дяди Гены – нет ноги. Киногерои им – враги. Их кинолентой не обманешь. И в кинозал их не заманишь. Им легче поглядеть в окно, Чем это самое кино. А мы на все подряд ходили. И так легко фашистов били!.. Пир Победы Для мелкого в огромном места нет. Россия победила в сорок пятом. Пир начался. Мелькнуло много лет В Отечестве, Победою объятом. А вы, союзнички, раз-два – кру-угом! И – за одну компанию с врагом. Победа вас не очень увлекла. А общая кампания была. Вы в занавес железный завернулись, Чтоб вам не видеть, как мы захлебнулись Солёными слезами, кровью, потом, Когда мы пировали по субботам. По воскресеньям тоже пировали. Ладонями земную твердь вскрывали. Поберегись, родимая сторонка! В ладони хлопнем – и в земле воронка. Хотя бы и с природою вразрез Нам позарез был – угольный разрез. Шёл пир труда. Жестоко. Беспробудно. А нам без праздника работать трудно! Чтоб сделать будни нам разнообразней, Шли на работу с песней, как на праздник. И праздновали в шахте без обеда. Не вам судить, раз к нам пришла Победа! Пузатых кошельков мы не имеем. Мы – нищие. Но мы вас пожалеем. Мы нашу бочку слёз на вас не катим. За слёзы только мы деньгами платим. Мы покупаем слёзы всей Земли, Чтобы они дождём у нас прошли. Мы – океан. И знаем мы заране: Не больше станет соли в океане. Страну война ограбила жестоко. А солнце шло не с Запада – с Востока. К нам против солнца – с Запада пришли. Всё что искали здесь, они нашли. Нам многого по списку не хватало: Отца, руки, ноги, еды, жилища. Всё, что имели мы, броня впитала. Зато духовная ценилась пища! К вершинам духа нас вела дорога. Раз мало хлеба – значит, неба много! Мы только небо в мире замечали. И с чистою душой «ура» кричали. – Ур-ра-а-а! – в пространстве русском раздавалось. Качало звёзды, в душах отзывалось. – Ур-ра-а-а! – на Красной площади с утра. – Солдаты, с праздником! – Ура! Ура! Ура! Когда душе в груди и в горле тесно, Мы не умеем говорить нечестно. И не умеем говорить бесстрастно. Масштаб души – Российское Пространство. И вы к пространствам нашим примерялись?.. В них вы бы, как пылинки, затерялись! Не выучили вы простой завет: Для мелкого в огромном места нет.
