«Ты не войдешь в кисею дождя»

Осень, которую погода как будто отодвинула от нас, выдавая по-русски бережливо, за пазухой припрятанное с лета тепло, — конечно, пора встреч, пора общения и иногда возникающих из него ярких чувств. И если их нет в актуальности, поэзия напоминает «план-максимум» — какими они должны, эти чувства, быть. Связующие людей и продолжающие жизнь за пределами их личных судеб, дающие вдохновение, разжигающие желание жить дальше…

В нашем еженедельнике есть строгое правило, этакий админресурс и одновременно традиционная ценность: сотрудники публикуются приоритетно. Во времена прежние, когда у еженедельника было помещение и первичная бумажная ипостась, были и попутные приоритетные возможности: каждый работник редакции мог раз в год опубликовать за счёт редакции книгу (если успеет написать). Чаще прочих этим правом, просто в силу набранной скорости создания текстов, пользовался Роман Сенчин — нынче те книги библиографическая редкость…

Но сейчас у нас осталась только сетевая публикация. Потому спешим представить мини-поэму «Меланхолия» нашего ответственного секретаря (мужской род тут в тему — она написана от имени лирического героя, а не героини). Кстати, горизонт событий — астрономический термин, так называется пространство вокруг чёрной дыры.

Орлова Корнелия Владимировна. Выпускница Московского Государственного Областного Университета. Кандидат исторических наук. Работаю в жанрах поэзии, литературной критики и публицистики. Слушатель семинара Поэзии и семинара Критики и Публицистики Студии Литературного мастерства Юрия Полякова при ИФИ МГОУ/ГУП. Имею публикации в ведущих отечественных изданиях («Независимая газета», «Свободная Пресса», «Завтра», «Литературная Россия», «Литературная газета»», «Русский вестник», «Молодое око/МОЛОКО», «Народный учитель», «InFocus», «Отечественные записки»).

С 2021 г. являюсь пресс-секретарем Клуба Метафизического реализма при ЦДЛ. С 2023 г. являюсь ответственным секретарем еженедельного издания – Газета писателей России «Литературная Россия». Являюсь обладателем диплома лауреата межрегионального поэтического конкурса «Россия – земля моя!» (г. Москва, 2022), диплома лауреата творческого конкурса «Каждый пишет как он слышит» в честь 70-летия писателя Ю.М. Полякова (г. Москва, 2024), благодарственного письма Министерства культуры Ставропольского края «За плодотворное сотрудничество при организации и проведении совместных культурно-просветительских мероприятий патриотической направленности в рамках ежегодного Форума творческих союзов «Белая акация» (г. Ставрополь, 2025). Член Союза писателей России.

Поэзией занимаюсь с 2008 г. В поэтическом творчестве ориентируюсь на И. Бродского, Д. Саркисяна, А. Вознесенского и творчество метареалистов. Свой жанр определяю как романтический декаданс. Критикой и публицистикой занимаюсь с 2021 года.

Мы стали дальше еще на одну тишину

Мы стали дальше еще на одну тишину.
Еще на одну тишину стала дальше от нас весна. 
Твой свет моих уже не коснется струн,
И замрут все мелодии под гнетом тяжелого сна…

Сердце распято отравленной болью в груди.
Я отпускаю Тебя, страшась Тебя отпустить.
Неприкаянным нищим мнется рассвет у двери,
Украв из тревожного сна следов Твоих нить.

Ты уйдешь, и останется лишь тишина.
Тишина, в которой уснул зимний печальный день.
Здесь мечты о весне укрывает ее пелена,
И стынет в холодном рассвете небесная сень.

Перебираю в мыслях четки коротких дней…
Я боюсь, что привык не чувствовать здесь Тебя…
В сумерках долгих сердцу бедному все больней,
И сложнее забыться, смешав с кровью забвения яд.

Мне приснилось, что мы встретились в той тишине…
Отчего этот сон столь мимолётен был?!
Но лишь ветер поёт в воспалено-хмельной вышине,
Где стражем бесстрастным Алькор неподвижный застыл.


Лорка

В старом парке осеннем Ты читаешь мне Лорку,
И в круженьи мгновений, как будто во сне,
Любви неземной навеки печальный облик
Явится вновь из сплетения гулких времен.

Окрасится кровью засохшей рана заката...
Что творишь ты, сентябрь, в безумном танго кружась?!
Ты говоришь - вино, я говорю - чай с мятой...
Трепещут ранние звезды, с небес сорваться стремясь.

Ты останешься в сердце моем - на миг - на век...
Знаешь, в далеких землях есть сто видов золота...
В нашем молчании записана бесконечность в периоде...
Ты скажешь - Преображенье, я говорю - смерть.

Любовь моя! Ветер вновь в мои окна бьется!
Тишина мне вены вскрывает клинком холодной луны...
Кровь иного завета на тонкие струны льется...
Ты говоришь - музыка, я шепчу - только лишь сны.

У неба пепельный цвет. На рассвете всегда легче дышится.
Отблеск свинца - как присяга мечте и любви.
Под прощальным письмом мое сердце кровью распишется...
Я скажу - Воскресение, но боюсь, что Ты промолчишь.


Меланхолия

Мне кажется, Ты уже не вернёшься.
Я уже не могу разглядеть Твои следы
В тусклой поземке.
И часто кажется мне, что Ты уже не смеешься
Там, где мелодии света окутали зыбкие сны.

Мне кажется, эта зима навечно.
Звезды мерно качает Большой Медведицы ковш.
Быть может, Твои сны 
Полярным сияньем расцвечены?
Быть может, Ты подставляешь ладони
Под звездный дождь?

И может быть я не в силах 
Весну возвратить былую,
Где улыбка Твоя теплого утра нежней…
Лишь слова в тишине: «Боже Тебя помилуй!
Пусть не угасит мiръ сиянье Твоих очей!»

Позволь мне поверить, что все-таки Ты вернешься,
И возвратишь весну и нежность солнечных дней….
Зимняя ночь длинна. Кромка рассвета тоньше…
Я в сердце своем сберег 
Все сны мои о Тебе.


Сон

Знай же, Ты ни в чем здесь не виноват.
Знаю я, что Ты чист и свят.
Это я, оступаясь, в тоске своей,
Бреду, укрытый пеленой дождей.

Мне будет вволю – здесь ждать Тебя,
Но Ты не войдешь в кисею дождя.
Твоя судьба – только горний свет,
Ты – нездешних миров поэт.

Стороной минуй мою земную тьму!
Я привык уже слушать тишину.
Тишина стала тенью давно моей,
Тишина ложится со мной в постель.

Тишина целует меня – не Ты.
Строит только сон зыбкие мосты.
Но один лишь страх грудь сжимает мне – 
Что не Ты однажды явишься во сне.

Значит, это – грань, за которой – мрак,
За которой стрелок замирает шаг…
Знай же, Ты ни в чем здесь не виноват.
Знаю я, что Ты чист и свят.


Меланхолический блюз

Вот еще одна весна умерла за 
горизонтом событий.
Поминая ее, я допил эту чашу лунного яда.
Вот бы и этому сердцу, страдая,
больше не биться,
Перебирая ударами чётки воспоминаний. 

Лето встречает дождем. Я вдыхаю 
его прохладу.
Сквозь его кисею Твои следы 
разглядеть не надеясь.
Ничего от Тебя мне больше уже не надо…
Пожинаю теперь эту бурю, 
что однажды посеял.

За горизонтом событий время течет по-иному.
Есть там, наверное, встречи, и нет расставаний.
Там парус алеет, в вольный ветер влюбленный,
И сложен витраж из когда-то разбитых мечтаний.

Надеюсь, Ты там, где печаль души не тревожит,
И согрет каждый день солнцем ласковым летним.
Ты, как прежде, пишешь стихи, и, должно быть,
меня не помнишь…
Легкие сны столь нежны, безмятежны и светлы.

Нас обманула весна канителью веселого ветра;
Мы вдыхали его, но знали, что себя мы погубим.
Это было. Ушло. Только дождь этот летний,
Безучастно грустит, отблески счастья воруя. 

Что ж теперь… Пускай за горизонтом событий
Память угаснет о когда-то счастливых мгновеньях.
Меланхолии блюз дождь-скиталец
Играет на листьях…
Все пройдет. Все пройдет….
Только я не решаюсь поверить. 


***
Быть может, лелею я сон, 
но жду от Тебя исцеленья
Для продрогшей под мартовским снегом
одинокой души.
Холодные хмурые дни, в тугие 
сплетенные звенья
Гасят свечи бессонниц 
в туманной, безлунной тиши.

Ты где-то есть, мой сон и мое наважденье!
Я слышу Твои позывные 
сквозь дробную поступь дождей…
Во вспышках коротких снов Ты – 
одно из тех дивных видений,
Что сквозь тени забвенья приходят
порой ко мне.

Но сколь мимолетны те неявные 
зыбкие встречи,
Словно кто-то стирает силуэты
летучих минут.
Между нами – лишь миг,
а кажется – целая вечность.
И никак не построить к Тебе 
Мне верный на карте маршрут.

Все так же помехи в эфире.
Лишь кружится звездная россыпь.
И строгая дробь метронома усталому сердцу в такт – 
Черно-белые сны как строчки тире и точек
На нотном стане, где замер 
аккордов угасших ряд. 


Осень

Вновь невесомость кошки-осени шагов,
Вновь с каждым утром холоднее просинь.
Бросая в ночь обрывки зыбких снов,
Я тишине скажу: "Вот и настала осень".

Я забываю нежность теплых летних дней 
Они бесследно в тусклой дымке тают.
Нас обманул жестоко пряный май,
Его следы теперь осенний дождь скрывает.

Рябины горький сок - забвения вино.
Я к одиночеству неспешно привыкаю.
И листья жёлтые - обрывки прошлых снов - 
В мои ладони звездами слетают.

Напропалую, видно, этой осенью больны,
Мы, глупые, не просим исцеленья.
Сгорает в листьях яд пьянившей нас весны...
О, дай нам, Господи, такого же горенья!


Из тишины

Как кинжалами сердце пробито
Иглами тишины.
Не постигает разум эту зыбкую вероятность.
То может больного рассудка слепые гулкие сны,
Но с каждым рассветом страшней и страшней просыпаться.

Листа белизна как приговор палача бесстрастный.
Метроном устало отсчитывает часы.
Инфернальная тяжесть нот рожденных и в миг тот же погасших;
Звездный ветер мерно качает Мирозданья весы.

Как последняя милость прохлада сумерек перед зарёй.
Прошу - не тревожь мою память томным неясным видением.
Лишь этим струнам дано познать и понять мою боль,
Чтоб стать для меня единственным откровением.

Рассвет претворил невесомость в ясные очертания.
Таинство тишины предваряет предчувствие нового дня.
Здесь не нужно уже надежды без понимания.
Не осталось мгновений в песочных часах Бытия.


Дождь

Я так устал смотреть на этот дождь,
Что за окном моим с земли стирает краски.
Прощаясь, машет осень дряблою рукой,
Лишая день последней робкой ласки.

И я читаю эту его вязь,
Что отливает слабым перламутром,
И строк печальных беспокойный ряд
Бежит из сумерек в бессолнечное утро.

Кто был неправ, и кто всему виной,
Что Ты ушла, не закрывая двери,
Со мной оставив только этот дождь
Надменным и немым свидетелем потери.

Кому угодно, чтобы та любовь
Растаяла в дожде бесследно легкой тенью?
И дождь не мог утишить эту боль,
Узоры сумрачной рисуя акварелью.

Остановите этот дождь, ведь он который день
Льет за моим окном безудержные слезы!
И поздней осени седая злая тень
Земле пророчит ранние морозы. 


Осеннее

Исполняя древний закон неписанный,
Звезды погаснут летние отсиявшие.
И войдет осень тихо, не постесняется,
И нас не спросившись, в душе останется. 
Ждать, пока дождь холодный 
все слезы выплачет,
И слетит грустной тенью
Лист с ветки последний сорванный.
Потянет печальный клин с дальних выселок,
Разделяя низкий небесный свод поровну. 
И тишина сирой гостью тогда поселится
В обнаженных ветвях, настороженно замерших…
Быстро темнеет. На тропинках уже изморозь – 
С холодным днем осень тихо прощается.


До весны еще десять веков

До весны еще десять веков.
Память сердце стегает римским бичом 
безжалостно.
Я успею найти ответы на вопросы без слов,
Выпивая до дна яд нежности смешанной
с жалостью.

До весны еще десять часов.
Образы снов проплывают сквозь короткие
вспышки сознания.
Эти сны холодны. Они не излечат боль.
И не подарят хоть бы лишь на рассвет доверия
без понимания.

До весны еще десять шагов.
Время млечным струится дождем
из водолеевой амфоры.
Только струн Твоих стон. Без слов. Без слов.
Цепляться за чудо поздно сейчас, 
да и надо ли?

До весны всего десять секунд - 
Столько длится, дрожа, такт музыкальной четверти.
С первым лучом зари затихло дыхание струн...
В этой смерти просто побудь со мной
Пусть придуманным - светом нежности.

До весны один только вздох.
Рассвет оборвал мелодию сна безжалостно.
Прошу Тебя - при прощаньи со мной
Пусть звучит соната весны вечной моей благодарностью.

До весны - последний аккорд...


Одиночество

Я беспечно растратил дарованную любовь.
И не тех целовал, и не тех
Когда-то любил.
И, обожжённый этой весною вновь,
Отчаянья яд в ночи я до дна испил.

И когда-то я песни слагал,
И не так, и, порой, не о том,
Но стрелок часов мне давно уже не догнать.
Думал, явь, оказалось – всего лишь сон.
Вот и удел – одиноко в ночи догорать. 

Словно витраж разбиты мечты и душа…
Который уж день льются тонкие нити с небес.
Сегодня весна, тихо плача, неслышно ушла,
Сердцу оставив еще один горький след.
 
У запертой двери словно давно стою,
Но пальцам никак не подобрать ключей…
За меня не молись – я в молитву не верю Твою.
Да и в Бога уже, похоже, не верю теперь.