Автор: Есть в «ЛР» не очень старая, но добрая традиция (с 2021-го) — следить за раз опубликованными авторами, за поэтами и поэтессами в особенности. Ответственность публикующего органа, так сказать — не закрывать глаза на дальнейшее, всего лишь давая, как теперь неуклюже говорят, площадку, но с некоторым педагогическим, наверное, интересом следить, как далее дело пойдёт.
Ленинградку Олесю Олексюк мы опубликовали более полутора лет назад, это была середина зимы. Нынче, представляется нам, и сезон иной, поярче, и историческая глубина в стихах впечатляет сильнее.
Первая мысль была — сделать просто под стать заоконной желтолиственной и туманной действительности подборку, но — прибавилось и того, благодаря чему стиль Олеси стал узнаваем. Политически вдумчивого и смелого шага строфы — ждали мы (и дождались!) среди всем нам осточертевшего фона пугливой безрассудности, самоусредняющейся, прячущейся в абстракции и созерцания обывательщины. Безрассудность, бесситемность мышления эта, конечно, выгодна правящему, шикующему на фоне им же развязанной войны миллиардерскому меньшинству — чтоб «низы» (для них, для нас — равные) ни на чём не концентрировались, быстро забывали, откуда они родом и зачем вообще тут появились, в какой цепи поколений, среди каких высочайших для человечества целей посетили «сей мир в его минуты роковые»… Вот Олеся, даже если меньше и реже пишет, то — режет правду, пишет по делу, и ни на секунду об этом не забывает. Так что каждый стих — звучен и на своём месте в подборке.
Д.Ч.
*** Не важно, где оставишь след, Идёшь, не ведая, куда, Не зная, сколько стукнет лет, Какие будут города В твоих глазах печатью дней Молчать и думать между строк, Как дома травка зеленей, Как дует мягче ветерок. Какое небо в синь окна Ложится вдоль жилых домов, И снега в поле белизна, И зелень сопок и холмов. Какое солнце в небесах – Нежнее в мире солнца нет! А жизнь в привычных голосах Ценнее тысячи монет! И не испортит этот стих Ни тень дорог, ни пыль, ни грязь… Мне б только жить среди своих, Не убегая, не боясь… *** Сентября затуманенный разум Преисполнен дождливых надежд. Мне бы справиться с осенью разом, Перейдя неизбежный рубеж. Мне бы выпрямить мокрые плечи, И открыть бы пошире глаза Всем, кого в этой жизни я встречу, И кого уже встретить нельзя. Под ногами опавшие листья Прилипают к подошвам души, Мне бы с этими листьями слиться, Раствориться в осенней тиши, И по небу, уснувшему в луже, Пробежаться резиновым днём, И не верить, что может быть хуже Всё, что следует за сентябрём! И не знать ни конца, ни начала, Ни изнанки осенних пальто… Я ни капли по ним не скучала, И не буду скучать ни за что… 2026 *** Сижу, пью чай с конфетками И мыслю не всерьёз. Стучится осень ветками Желтеющих берёз В моё окно усталое И просится ко мне, А я её не жалую, Скучаю по весне, По тёпло-майским улочкам, По солнечным лучам, Трамвайчикам и булочкам И прочим мелочам — Не время. Осень мается, И лужи во дворе, А мысли разлетаются, Как листья в октябре. Зато у клёна голого Не ломит жар костей, И сносит ветром головы От горе-новостей У верующих, грешников, Безбожников, попов, От «Тополей», «Орешников», От молотов, серпов… У всякого и прочего — Кто бог, кто лоботряс, У бедного рабочего, Что в осени погряз, — У всех погодка скверная, Хоть в рай стучись, хоть в ад… Во всём этом, наверное, Октябрь виноват… 2025 *** Я её нашла. Эту дверь. Хотела было зайти, а нет. Ручки нет. Толкнуть — не толкнёшь. Постучалась — не открывают. Тишина. Стены вроде стеклянные, а обклеены бумагой. Изнутри. Зачем? Кто там? Светлое будущее? Почему оно от меня прячется? Открой! Эй! А может, оно спит? Или ушло. А куда? В другое светлое будущее? А сколько их? Одно? Два? Три? Десять? Непонятно. Следы на полу есть. Значит, кто-то явно туда заходил. Но кто? И почему я не могу зайти? Наверное, потому что я в него не верю. Надо поверить. Прямо сейчас. Вот сейчас. Ну. Верь! …Не могу. Не выходит. Это же не Дед Мороз. Не Зубная фея. Не папа, который обещал разрешить мне завести кота. Это будущее. Светлое. Там, наверное, светло. Красиво. И много мороженого. Или конфет. Или и того и другого. И бабушка. Любимая бабушка. Стоит там у плиты и жарит мои любимые пирожки. Со щавелем. Вкусные. Эх… Бабуля… Любимая… Но это прошлое. Светлое. Доброе. Не такое, как сейчас. Другое. А будущее, наверное, лучше настоящего. Тем более светлое. Наверное… Но я пока не могу туда попасть. А очень хочу. Очень. Может, где-то есть другая дверь? Может, она открыта и ждёт, когда я в неё войду? Пойду искать. А если не найду, напишу на своей: «Дверь в светлое будущее». И буду светить. Может, кто-нибудь придёт ко мне в гости. Я буду ждать. 15.09.2026 *** Знаешь, Деда, война - это страшно и больно, Это то, чего не пожелаешь врагу. Почему же тогда не кончаются войны Я никак, Деда Фима, понять не могу… Вот живём мы, живём, просыпаемся рано, Кто корову доит, кто рыхлит огород, И приходит война в наши семьи нежданно, Убивая, зачем-то, невинный народ. Почему, Деда Фима, война происходит? Почему не живётся без воин в миру? Деда Фима по воздуху пальцами водит: - Я, мой внучек, воюю, пока не помру За тебя, за Страну, за соседские семьи, За советский народ, что войною окреп, Мы воюем за мирное небо со всеми, Кто идёт отнимать наши земли и хлеб, Наше всё, что мы строили долгие годы, Всё, что мучает тех, кто не с нами, внучок. - Им не нравятся наши сады-огороды? - И сады-огороды, и красный значок, Наши взгляды и сила Советского строя, Наши люди, трудом получившие всё. Мы стоим друг за друга, мой внучек, горою И не ждём, что нас кто-то придёт и спасёт. Мы победа себе, мы себе перемога, Друг без друга мы хуже любого врага! Вот поэтому, внучек, мы вместе, нас много! -Посмотри, Деда Фима, пылают стога! Слышишь, небо гудит, приближается мессер! Деда Фима хватает внучка за портки: -Выше нос! Что ты голову, глупый, повесил? Ну-ка в погреб за хату скорее беги! Бомба - раз, бомба - два, стало в погребе жарко, Тараканы ползут, второпях, по щелям, Полыхает в огнище табак от сигарки, Деда Фима с винтовкой бежит по полям… Я не вижу уже ничего, кроме дыма, Даже сердце моё разгорелось в груди. Только ты не сдавайся им, Дедушка Фима! И домой поскорее обратно приди! Не пришёл… Подорвался на вражеской мине… Я не помню, как выбрался сам из огня, Помню только, как дяденька Бабушке Нине Положил на колени живого меня… Деда Фима, прости, что я выпил немного И сигарку уже лет так десять курю. Баба Нина не верит ни в чёрта, ни в Бога. -А нужны ли они?, - я всегда говорю. Знаешь, Деда, на нашей земле всё в порядке: Колосится пшеница, комбайны гудят, Помидоры краснеют на ровненькой грядке Под весёлое кряканье жёлтых утят. А Никитка с Алёнкой родили мальчонку, Да с характером, знаешь, таким боевым! Закрепит плащ-палаткой на шее пелёнку И кричит, что он местный герой Дед Ефим! Все смеются, и бабушка тоже смеётся. Мамку мы не нашли после взрывов в селе В сорок третьем, я думал меня не коснётся, Раза два даже шею пометил в петле. Ну да ладно, не будем о грустном и горьком, Я надеюсь, что Батя и Мамка с тобой… Я уже, Деда, вырос из детства настолько, Что готов хоть сегодня за Родину в бой! Будет новое лето под памятным грузом, Мы поднимем Хатынь, Ленинград и Донбасс! Ведь не зря мы зовёмся Советским Союзом! Ведь не зря, Деда Фима, ты умер за нас…
