Мне приснилось…

Московская поэтесса Ольга Дьякова не прекращает радовать своих читателей не только новыми книгами, но и новыми, пока не вошедшими в книги, стихами. Её работа непрерывна, и ничего не пишется «в стол», что очень радует. А её связь с «ЛР» — настолько давняя, что не все в нынешней редакции догадываются, когда мы впервые напечатали стихи Ольги. Мы — в широком смысле, конечно, — я тогда не то что главным, а даже обыкновенным редактором не был, даже не предполагался.

Речь о 90-х годах, да-да, когда редакция наша обитала ещё на 6-м этаже здания «Литературной газеты» (давно покинутого «ЛГ» — переехала она в 1985-м, кажется, из специально сконструированного и выстроенного комплекса в куда более скромное здание, в Костянский переулок) на Цветном бульваре-32. А нынешний главред тогда только первые верлибры писал свои — студенческого периода…

Открыл «ЛР» Дьякову ни кто иной, как получивший зачем-то позже кличку от главреда-неудачника «белогвардеец» Илья Рябцев, ведущий редактор «во втором призыве» в конце 2010-х спортивной последней полосы (16-й), которая периодически появлялась по ярким поводам. И даже планировалась спортколумнистом книга «Весь этот бокс»… Поклонник бунинской прозы и стихов в прозе, Рябцев не устоял перед талантом Дьяковой, не нашёл в подборке ни одной, с его точки зрения, неудачности. Затем устроил на высшие литературные курсы в Лите. Позже в 90-х, познакомившись со стихами Ольги в «ЛР», её взял под свою опеку и начал печатать в «Нашем Современнике» Юрий Кузнецов… Впрочем, всё это сколь важно, столь же и далеко от нынешней весны, отделившей первую четверть 21-го века и от боевых нулевых, и от лихих девяностых — когда происходили, в том числе, и такие открытия, такие знакомства.

Д.Ч.

***
Не спрашивай зачем
В бессмыслице волнений
Я думаю о днях,
Кочующих вдали.

Плавучие дворцы
Моих воображений
Легко видны впотьмах
Измученной земли.

Не спрашивай меня,
Зачем из всех творений
И красок бытия
Не выберу весну,

А буду осень ждать –	
В ней ливни изречений
Стекают по стеклу,
От молнии блеснув.

ПРИБЫТИЕ

Стоял на досках пирса
В тумане четверга
Мой витязь богатырства,
Хранящий берега.

Раскачивался бакен                     
С зелёной полосой.
Я посылала знаки,
Нас приближал прибой.

И в близости причала,
Заметная едва,
Рука опережала
Неслышные слова.

Ловлю полуулыбку,
Идущую из глаз.
Стоишь – пальто внакидку,
Как было в прошлый раз.

Я думаю – ты мог бы
И ветер подчинить,
Несущий наши годы
В береговой изгиб.

***
Я лодка. Ты – рифы.
Но это всё мифы.
Для области духа
Отрадно другое:
Нас двое. Нас двое?
Уносит теченье
В открытое море…

***
Мне приснилось, 
Что не было в жизни грехов,
Под рукой не рождалось
Безбожных стихов,

Что спокойны,
Довольны отец мой и мать.
И не надо ночами
До слёз рифмовать.

Я лукавлю,
И в этом есть подлинный грех.
Быть хотела поэтом –
Живи без утех.

Всё простится –
Невесело скажет родня.
Поэтесса –
Что птица в просвете окна.

***
Ты забросил крючок,
Чтоб меня подловить,
И затронул в душе
Слишком тонкую нить.

Да к тому же мой стан
Был не слишком прикрыт,
Ты конечно не знал,
Что мой сок ядовит,

И рыбачий твой дух
Запетляет вразброд.
Хлёсткой рыбой весной
Пробиваю я лёд.

***
Кто один шагает,
Сказывал народ, –
Первым и без тягот
К цели добредёт.

Я взвалила ранец,
Отправляясь в путь.
Ветер-самозванец
Не давал вздохнуть.

Истрепав, оставил
Всю в пыли одну,
У дорог без правил,
У репья в плену.
	
Путь что был короче,
Волчьей стал тропой
Позади обочин
Ночи костровой.

Выстраданный опыт
Не стеснил мне грудь.
И того, кто отбыл,
Нелегко вернуть.

***
Мы заучили: «жизнь – есть сон».
Что ж этот сон минует дом?
Печаль свернулась между строк,               	
И слово – друг – звучит как рок.

Ночь носит сразу два лица,
Неутомима до конца.
В ней лунный задержался гость,
Держа над стихотворцем трость.

Иной испишет сто страниц
Без темы, лишь для единиц.
Ну, а читателю важна                           
Или любовь, или война.

И отчего – возьму ли в толк –
Надменен Запад, горд Восток.
И кем-то брошен постулат –
Круг идеальней, чем квадрат.

Цель держит в центре бытия,
Путём познания ведя.
Не шла я к свету наугад	                 
В надежде обрести талант.

***
Ты не вписался в поворот
Моих невзгод.
Я как часы спешу вперёд,
Где век – за год.

Ты мой эскиз, этюд, экспромт,
И даже спорт.
Нагих небес надтреснут холст
Над сотней вёрст.

А сердце не молчит – поёт,
Не зная нот.
И ты сбиваешь птицу влёт
Вблизи болот.

***
Собачье дуновение холода.
А счастье – на другом конце провода.
И тучи превращаются в лужицы.
И лучший – одиночеству учится.

Когда-то расставались без повода.
Все даты распечатаны городом.
Все листья пожелтели от вымысла,
Но мысли – до признания выросли!

***
Душою нечего кривить –               
Сама себе судья.
Другого легче полюбить,
Чем самого себя.

Я время по твоим часам
Хотела бы сверять.
Сон протекает по частям,
Уже пробило пять...

Дождь мерно капли уронил,
Как тайну с языка.
Кто нашу жизнь пустил в распыл,
А души – с молотка?

***
Через платье колючка
Царапает спину.
И невзрачная тучка
Становится синью.

Я забыла на время
Про игры без правил,
Лиховей* перед всеми              
Меня протаранил.

Новизна вверх ли, вниз ли
Качнёт равновесье,
Разбегаются мысли,
И рвётся ткань сердца.
_____________________
* ветер 

***
Ты выбирал веселье,
Я – волненье.
И стало неизбежным
Столкновенье.

Ты осушаешь залпом
Неба своды.
А я пишу поэму
Непогоды.

Её трактовка смыслов
Безобидна.
И предсказанье ливней 
Очевидно.

Скажи, кто ты сегодня,
Откровенно.
Ведь память, даже злая,
Незабвенна.	

ОТГОЛОСКИ ПОЕЗДОВ 

Из былого – полустанок встречи
Вырастает в пасмурные дни.
Там листвы встревоженные речи,
Поездов промокшие огни.

Сумерки полны полунамёков,
Где родная затерялась весь?
Веток расходящиеся строки
Я не успеваю перечесть.

Как слепой хождением по стуку
Раскрывает суть простых вещей,
Тишину, не тронутую звуком,
Слушаю у разводных путей.

***
Я к случаю путями века шла.
Всесильный шанс – обоснованье чуда.
И слишком долго преграждала мгла
Свет, исходящий будто ниоткуда.

Меня ломали руки перемен,
Мне говорили – значит это надо,
Таких усилий требуя взамен,
Что выцветаешь раньше листопада.	

Боль пряталась в расширенном зрачке,
Дойдя до края жертвенной границы.
Так раскалённый уголь в кулаке
Сжимал, как выплеск воли Фридрих Ницше*.

Тускнела звёзд холодная игра,
Привычный мир казался бесприютен.
А душный ветер всё не умирал,
Хотя вначале был сиюминутен.

Вбей в точку мира лучший из гвоздей
Своей непрерываемой работы.
Услышишь сквозь волнение ветвей
Спасителя: «Я там, где вы не ждёте».
_______________________________ 
 * Когда его друзья усомнились в подвиге римлянина,
 державшего руку над огнём.

Рисунок Елены Есиной