Стихотворный капкан

Может ли быть сезон для стихов вектором? Наверное, нет. Ведь настоящие, надёжно сложенные стихи — всегда переживают и сезонность, и даже время, эпоху своего создания. И по ним уже выясняют, какое было «в те времена» лето, какое было небо и всякое прочее, летом под открытым небом случающееся. Человек, когда не изучает Вселенную и не стремится расселиться в ней, — интровертно и нарциссически изучает «себя», роется в опытах предыдущих поколений, — занят интроспекцией, в общем…

Но всё же существует контекст восприятия. И здесь, конечно, единство летней эмпирии автора и читателя задаёт дополнительные направления мысли и воображения с одной стороны, и вдохновения — с другой. Впрочем, грань тут условна. Лето — время максимальной инсоляции и потока информации, получаемой за год через все «порталы» человеком. Ему, изобильному и изнуряющему лету, должны быть конгениальны строки, подытоживающие не только сиюминутное…

Нынешняя, продолжающая июньскую, подборка стихов нашей неизменной и почтенной стихоколумнистки Ольги Дьяковой пришла на почту «ЛР» вовремя — поскольку возникла необходимость ещё и в педагогической ипостаси себя явить. Средь авторов же есть и начинающие… А её величавый слог — уже настраивает на важный, нужный лад.

Д.Ч.

***
Под лунным коромыслом
Я распрямляю стан.
Несбыточные мысли
Потворствуют мечтам.

Мелькает след кометы
Как вброс пустого дня,
Но нет такой приметы
Остановить меня.

Вмещает сверхзадачу
Словесный океан.
Звезда ответным плачем
Прожгла мой сарафан.


***
Прошли дожди, 
             пространству плакать нечем,
Совсем как людям с поезда сошедшим. 
Я чувствую, что речи человечьей
Недостаёт осинам поредевшим.

Позвякивает стёклами веранда
От близости столетнего вокзала.
Закладка из седьмого круга Данте
Переместилась в самое начало.

Колючим спрутом неотвязным вьётся
Бесплодный дикий виноград вдоль сада.
Восходит медленно ночное солнце,
Не позволяя дочитать до «Ада».


***
Семь чудес иль сто на свете –
Нам прибавится забот.
Осушить бы русло Леты,
Как земли густую топь.

Наверху зодиакальный,
Не венчальный вьётся круг.
И в глазах плывёт посланье
От тебя, суровый друг.

Да, я ждать не перестану.
Не убудет скрытых сил
В час, когда идут к кургану
Расхитители могил.

Из чудес – возьму восьмую,
Неизвестную тебе.
Рано в письмах гать рисуешь
И петляешь по судьбе.


***
Не спят хранители пещер
В изображениях наскальных, 
Внезапно вышедших из недр
Столетий бесконечно дальних.

Какого цвета человек,
Когда сливается с природой? 
Летит, как будто тела нет,
Пространство атакуя сходу.
	
Пиит заточен на успех –
В нём дремлют сны великих магов,
Невозмутимых меж утех,	
Как маски с крышек саркофагов.


***
Шофёр работает на трассе,
Поэт творит на грани стресса.
И если говорить о классе –
Чем круче стресс, тем больше веса.

В пути своя не давит ноша,
Не огорчает друг заклятый.
Судьба, сорвавшаяся кошка,
Падёт на все четыре лапы.

Порою жизнь текла не грустно,
Да и зима не сильно дула.
А ты полез в петлю искусства,
Ногою не отбросив стула.

Но звёзд ночное многотомье
Становится числом страницы,
Где чёрное перо воронье
Слетает к заревой жар-птице.


***
Птица ночная взлетает на миг,                
Падая в травы.
Птица загадок живёт в мире книг
И полуяви.

Книжные зёрна жизнь будет бросать
Вольному взгляду.
Будет картина судьбы – пять на пять –
Кровь лихорадить.

Птица познанья плетёт светотень
Летнего плена.
Что затруднительней – ночь или день –
Мучит дилемма.


*** 
Древние корни,
Юные ветви.
Камни надгробий
Около церкви.

Помнят ладони
Труд многолетний.
Древние корни,
Юные ветви.

Спор поколений
Плещется в датах.
Воды в движенье,
Парус в заплатах.

Цепь воплощений
Временем сжата.
Младость – сраженье.
Старость – расплата.


***
Не клонилась роза к соловью,
Осыпаясь на ладонь мою.
Не любил и розу соловей –
Тосковал по пташечке своей.

У природы точный камертон,
Но и у поэтов свой закон:
Век за веком слышится их стон –
Он влюблён, влюблён, влюблён в бутон!


***
Третья часть моей жизни
Переходит к четвёртой.
Дни трудов перегрызли
Камень желчности мёртвой. 

О тебе перескажут
Позабытые вещи,
Что по времени старше
Вдовьей хмурости вещей.

И колёса телеги
Проскрипят по дороге.
Бросит сумрачный егерь
Ветки хвои под ноги.

Всё спокойно и просто,
Ничего здесь не надо.
У сосны – крест погоста,
Небольшая ограда.

И последние розы
В горе руки исколют.
Как звериные слёзы
Звёзды падают в поле.


***
Я читаю тебя.
Вычитаю тебя –
Знак неравенства нам
Выставляет судьба.

В некрологе любви
Переходят на «вы».
Но порю закаты
Восходам сродни.

Цель росла среди строк
Медуницей дорог.
Как хотелось пройти 
Мне тропой недотрог.

Незабвенны они –
Долюбовные дни.
Стихотворный капкан – 	
Реставратор любви.


***
И парус и птицы
Влетают в страницы,
И что из чего
В книжном мире творится? 

Сварливые чайки
Блаженствуют в пене.
День пепельно-жаркий,
Но я – птица Феникс.

Когда грозный рокот
Накатится мощно,
Поэзия – посох,
Поэзия – помощь.

Рисунок Елены Есиной