Автор: Борис Эхтин — русский писатель, поэт, журналист, литературный критик. Член Союза писателей Северной Америки.
Главный редактор журнала TERANTELLA. Лауреат «Международной литературной премии имени Марка Твена», Монреаль, Канада (2024). В качестве журналиста сделал несколько интервью с российскими и зарубежными литераторами, среди которых известные поэты В.Ф. Кирюшин, А.Ю. Аврутин, Д.Б.Воденников и Г.Б.Таланова.
Публикации: подборка стихов «Просто жить» напечатана в литературно-художественном журнале «Новая Немига Литературная», Минск, Беларусь, подборка стихов «И канул век, и начался другой…» опубликована на сайте «Свой вариант» Межрегионального союза писателей, Луганск.
*** Я вытяну снова строчку из рук божества. Не злись, божество, мне теперь эта строчка нужнее. И хоть мы с тобою знакомы всего едва, Я знаю тебя давно... Ты мне стало роднее. Не мыслю сегодня обычный свой день, В котором восторга нет в окружении звёзд, Где всё, что не связано с рифмой, мне делать лень, Где правда давно растворилась средь тысяч грёз. Где солнце восходит тогда, когда я пожелаю, Где любят меня не за то, а вообще просто так, Где я и пишу, и, конечно, всё время читаю, Где я сам себе и Воденников, и Пастернак. Так было и будет... Надеюсь... И заклинаю. Хочу бесконечно раскладывать эти слова. Тебя, божество, я за это всегда уважаю, Хотя мы с тобою знакомы всего едва. *** Попробуй узнать меня там, в своём сновидении, Когда будешь просто идти, удивляясь, за мной, Когда будешь злиться в обычном своём нетерпении На то, что не видишь лица и что город другой, На то, что сомнение это нещадно терзает. На то, что порой невозможно чего-то понять, На то, что и мой силуэт без конца исчезает, И что, просыпаясь, меня не узнаешь опять... *** Запустили воздушного змея, а с ним и мечту, как сегодня я помню тот день, проведенный с отцом, разговоры с родным человеком начистоту и похожесть мою с его строгим небритым лицом. Как врезается всё-таки в память ребенка такое, оставаясь осколками счастья где-то в груди, сам себя я сегодня задену опять за живое, уходя от реальности в то, что уже позади... *** Я решил написать письмо, как в старые времена. Архаично, согласен, а может, и смысла нет, только тянутся к ручке пальцы, и величина уже в разных буквах записана как «Привет». Я не знаю ещё, ни кому я пишу, ни зачем, представляю лишь человека за тысячей миль, представляю также и сложность почтовых схем, и оценит ли адресат мой неровный стиль?.. *** Вернулся сюда... Где жил двадцать пять лет назад, С волнением наблюдаю, где шла моя юность, Где как-то впервые сказал, и сказал невпопад, Где часто смеялись над фразой «житейская мудрость». Как будто бы по волшебству изменили картину, Застроили эти места небоскрёбами в небо. Я больше здесь никогда не увижу Ирину И в лавке, которой уж нет, не куплю себе хлеба. Я больше здесь не услышу родных голосов, Лишь в памяти где-то мелькают знакомые лица. Придите ко мне, ну хотя бы во время снов, Придите ко мне... Чтобы юность могла повториться. *** Бесцветным кажется небо, когда ты расстроен, Бессмысленным кажется мир... И даже стихи. И мозг обстоятельством этим твой обусловлен, И давят на сердце тебе и года, и грехи. Ты ищешь, как будто в лесу своего утешения, Смириться не хочет душа, заточённая в замке. Но жизнь по Шекспиру плетёт свои хитросплетения, Чтоб просто увидеть, как кукла лежит в катафалке... *** Есть время подумать о том, что осталось там, Когда я мечтал и смотрел, проезжая в трамвае, О том, что летело куда-то там к облакам, В ту сторону, кажется, где расположен Израиль, Подумать об этой рутине и смерти презренной, И прыгнуть с улыбкой туда... В бесконечную пропасть, Чтоб тут же возникнуть как смысл и тайна вселенной, Как самая главная радость, событие, новость... *** Вопрос, на который тебе никто не ответит. Нет... Я не про жизнь на Юпитере. Сегодня ты счастлив, и солнце вроде бы светит, А завтра тебя хоронят в стареньком свитере. Но тем и ценна человека жизнь на Земле. На других планетах холод, а здесь весна. Можно вечно не жить где-то там в непроглядной мгле, Ну а можно здесь насладиться жизнью сполна. *** Воскресите меня, если я вам хоть чем-то мил, усадите меня за стол, чтобы просто писать, дайте чистый лист и налейте ещё чернил, и идите спать... Пока я буду воскресать. А потом поутру проснувшись, ну как всегда, вы заварите кофе или душистый чай, ну а я прочитаю свой стих «Как летят года» и с улыбкой вернусь к себе... В ослепительный май.
