Автор: В стихах Ольги Дьяковой, неотступно сопровождающей нашего читателя (а наш читатель часто, если не стабильно — и сам даровитый автор) по всем сезонам, отражаются не только собственные её миры и думы… Порой кажется, что общие настроения момента политического или, напротив, погодные перипетии — всё так или иначе отражается в этих кратких строках. Март ранний — перелом сезонов, выход из мрачной части года, когда ночь полоняет большую часть суток, — весь в этих стихах… Поскольку тут у нас постоянный приток читателей наблюдается, для новичков — напоминаем, что с нами, с «ЛР» наша стихоколумнистка аж с 1990-х годов. Талант её для нашего издания был открыт Ильёй Рябцевым, нынешним спикером монархических булкохрустных пабликов (неисповедимы пути потомков старых большевиков и дашнаков).
Ольга Владимировна Дьякова родилась в Москве. Окончила Тимирязевскую академию и Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А.М. Горького. Лауреат премий журналов «Москва» и «Литературная учёба», альманаха «Московский Парнас», премии Козьмы Пруткова в жанре сатиры. Дипломант Горьковской литературной премии, лауреат Всероссийских литературных премий им. Н.М. Рубцова и им. А.П. Чехова. Лауреат литературно-общественной премии им. Владимира Маяковского. Награждена дипломом 1-й степени «Золотое перо Московии», медалью Министерства обороны РФ «За укрепление боевого содружества», медалью «Патриот России» Росвоенцентра при Правительстве РФ. Член Союза писателей России.
*** Когда сменил Ты трость на посох, Земную пыль Побила осень. Взял чёрный хлеб С собой в дорогу. Я – оберег Тебе в подмогу. Пройдём сквозь высь И дно оврага, Рождая мысль – Простор для шага. Летит копьём Посыл враждебный. Зацвёл огнём Твой посох верный. Искрится свет В холодных росах. И ход планет Заводит посох. *** В небе сталкивались мифы, На земле – сходились люди. В сердце было слишком тихо, Чтобы грезить безрассудно. Надо мною прорастали Семена двойных созвездий: Перекован на орала Месяц был в стране Медвежьей. Перед лодкою застылой Лёд колол крестьянин рьяно, Чтобы плыть через стихию К Богу в северные храмы. Нам по рангу не пристало Посыпать порезы солью. И врагов не перестали Мы любить скупой любовью. ВНИМАЯ ОРФЕЮ Если ты обернёшься – Никуда не исчезну, Потому что тревожно Я люблю эту землю. На палитре планеты Много красного цвета – Это сердце аскета Кровоточит сквозь Лету. Острова моих мыслей Омываются небом. Неизвестные числа Лунным пишутся мелом. Если ты обернёшься – Никуда не исчезну. Поэтесса дотошно Поразведала бездну. *** Тщетно ловить чей-то след В синем ночном полумраке. Путник идёт не на свет, Лаянье слыша собаки. Будет ему всё равно Чей у дороги домишко. Чуя столетья разлом, Ищет он только затишье. Встал у него на пути Век нисходящим потоком – Время нельзя обойти, Время становится роком. *** Люблю разбрасывать загадки, Смягчать погрешности ошибки. И слушать, как сестра изрядно Играет на старинной скрипке. Предел бессонницы – час третий, Ночных тревог порабощенье. А ночь черней, чем камень смерти, Сокрывший чьё-то воплощенье. Стук сердца в тишине печали Сильнее времени забвенья. День любит чёткие детали, Ночь любит – точные значенья. Когда-то мне приснилась книга Перстом судьбы неоспоримой. В теченье жизни я постигла, Что жажда слов неутолима. *** Россыпи созвездий Заполняют ночь, Заглянуть за бездну Норовят помочь. Почему-то верю Знакам полусна. Птица держит сферу В фокусе окна. Буду новой темой Дожигать свечу. Духом, да и телом Жизни приплачу. Если в день ненастный Охладеет страсть – Целый мир погаснет, И не будет нас. *** Отойти от окна, Погружаясь в таинственный сумрак, Осознать, что одна, И себе – собеседник и умник. Сотворенье стиха – Выявленье души неизбывной. Ночь безмерно тиха, Слово в ней – протекание жизни. Отойти от окна, Не искать света в доме напротив, Приближение сна Ощутить сквозь молитвенный шёпот. Посреди темноты Мысль причастна планетному звуку. Ожидай с высоты Предтворенья незримую руку. Только книжный приют Выручает в бессоннице лютой. А часы всё идут, Расточая нещадно минуты… *** В ветвях мерцает лунный скит, Свеченье изливая скупо. Угрюмо чёрный бор стоит – Изгнанник в поисках приюта. Так человек на склоне лет Судьбе противится упрямо, И любит приглушённый свет В часы молитвы поминальной. А звёздный пёс в ночной тиши Земные раны людям лижет. И тонкий шрам чужой души Я на лице печальном вижу. *** Неприручённая близится ночка С лютым зрачочком, острым глазочком. Волк поэтессы уходит по строчкам В дебри лесочка первым снежочком. Зверь неизменно приходит обратно, Тихо обходит лунные пятна. Нюх переярка* чует, где жарко, Но для меня – волку шкуры не жалко. ___________________________ * Волк прошлогоднего выводка. *** Твой творческий подтекст – протест! И мест пустых – не терпит текст. А Моцарт говорил, что смерть – Цель жизни*. Мир творим из жертв. Ты – выбор времени. Плыви, Ныряй в поток моей любви, Её тиранства, наконец, И пусть отступит смерть сердец. _______________ * В письме к отцу.
Рисунок Елены Есиной
