Автор: Валентина Коростелёва родилась в Кирове. После окончания Литературного института им. Горького переехала в Подмосковье. Стихи и очерки публиковались во многих «толстых» и «тонких» журналах, звучали на российском радио. Издано 23 книги, из них 13 поэтических. Лауреат литературных конкурсов имени Андрея Платонова, Алексея Толстого, Антона Дельвига, «Добрая лира», «Литературная Вена», а также им. Фёдора Тютчева, Андрея Белого и Овидия Любовикова. Заслуженный работник культуры РФ. Живёт в Балашихе.
Хороша зима…
Хороша зима нынче вызрела,
До того сильна – небо выгнула,
До того щедра – снега вволюшку,
До того нежна – счастья морюшко.
Это кто ворчит, будто холодно?
Не признал в лицо свою молодость?
Я хожу-пою, сердцем маюся,
Удивляюся, улыбаюся…
Награда
Всю жизнь грызём гранит науки,
И зря, на то он и гранит.
Страдать, когда кусают муки,
Когда надежда не хранит,
И выбираться из-под града,
И знать душе, глядящей ввысь,
Что есть одна в судьбе награда –
Под Божьим оком строить жизнь.
Первая встреча
Говорил совсем без пыла,
Но держал умело нить…
Что-то в нём такое было –
Ни назвать, ни объяснить.
Мне б уйти, достало б дела
(Как всегда, у дел в плену),
Ну, а я вовсю глядела
И не знала, что тону…
День писателя
Нынче праздник, оказалось.
Так с утра сказали мне.
День прошёл – «поёт» усталость,
Почитай, душа на дне.
Я и ангел, я и пахарь,
А дорога - сущий брод…
Жизнь писателя – не сахар,
А перчёный бутерброд.
Но есть народ…
… А мама – и учила, и корила, -
Мол, на себя же навлекаю хворь.
Не выступай! – мне мама говорила
И добавляла – мол, поменьше спорь!
А на Руси – кто в замках, кто в болоте,
Кто молится гламурному лучу…
Но есть народ, и с ним я – плоть от плоти,
И предавать его я не хочу.
В его глазах я вижу столько боли,
Что отпускаю и свою звезду,
И вновь иду по минному по полю,
И обжигаюсь, и опять иду…
Июльским вечером
Что-то много в глазах твоих грусти,
Что-то много речей о земном…
Подарю тебе вечер июльский
С колдовскою звездой за окном.
Мы ожившие души уважим,
И задышат сердца горячо…
Ничего мы с тобою не скажем,
Не попросим судьбу ни о чём.
И проследуют в памяти были,
И очнётся дремавший ручей…
До чего же мы глупые были,
Сколько предано дней и ночей!
Пусть приёмник вещает о чём-то,
Это всё ни к чему, не для нас.
Я твою непослушную чёлку
Отведу от сияющих глаз…
Здравствуй, нежности синее море!
Закачает желаний волна,
И луна деликатная вскоре
Отплывёт от большого окна…
Слово, словушко…
Было – речь цвела голубою,
С красотой вставала в ряд…
А слова – сухие, грубые –
Души поедом едят.
Эти волны – злые, вредные –
Норовят упрятать Русь…
Слово, словушко заветное,
О тебе опять молюсь!
Подарок судьбы
Хорошо, если это приснится,
Если память бессонна в крови:
Нас будили рассветные птицы
И настойчиво звали к любви.
И пускай та мелодия длится
Среди многих желаний и дел –
Дом в колоннах, певучие птицы
И хмельная отзывчивость тел.
Станет день беспокойный милее,
Только вспомнишь подарок судьбы:
И тенистые эти аллеи,
И былинные эти дубы,
Как всходили на травах рассветы,
Развевая фантазии пух…
Это щедрое русское лето
И Малеевки творческий дух!..
В круизе
… И вот тоска уже съедает,
Всему противится душа…
Что ж, хватит мне заморских далей, -
Когда Россия хороша.
Да, там, что надо, всяк имеет,
Лосось и сёмга на обед…
А здесь – всё ближе и роднее,
Хотя порядка нет как нет.
И чувство – древнее, слепое –
Уже не спрятать, не унять.
Мы любим «странною любовью»,
И прочим трудно нас понять.
И гложет боль за беды наши,
В пыли сердца и тополя,
И нет дорог, и дремлют пашни, -
Но это – родина моя…
Утренняя молитва
Вот и вдали развиднелось,
Вот и совсем рассвело…
Тихое солнце зарделось,
Всё, что приснилось, ушло.
Ветра колючего жженье,
Снова дорога – во льду…
Господи, дай утешенья,
Если опять упаду.
Плачено мукой и болью
За воскрешенье в пути.
Господи, дай мне здоровья
Эту дорогу пройти!
Лишь бы не пали в забвенье
Горестных душ соловьи, -
Господи, дай нам терпенья,
Господи, дай нам любви!
Светлая сила
«…И чёрные идут, идут снега,
И белые не выпросить у Бога».
А.Шацков
А нам не привыкать к любым снегам,
У нас сама история такая.
Мы научились и прощать врагам,
И биться насмерть, кровью истекая.
А что до белых, искристых снегов, -
Они в душе, как свет или ромашки,
И нет у этой силы берегов,
И потому бессмертно «Знайте наших!».
Опять гуляют чёрные снега,
На солнце снова тучи наползают,
Тревогой наливается строка, -
Но Сергий славный и сегодня с нами.
Кружевницы
Неважно, где – в селе или столице –
Мы варим пресловутые супы,
Но мы уже навеки - кружевницы,
И всё плетём, плетём узор судьбы.
Пусть улыбнётся солнце на рассвете!
У мастерицы множество затей:
Сегодня – небосвод, а завтра – сети,
В которых будет биться лиходей!
Но есть душа...
Ещё горят росинки-огоньки,
И душу обвевает ветер нежный...
Последние погожие деньки,
Последние несмелые надежды...
Но дождь холодный начал всё крушить,
Сомкнулось небо и не раздаётся,
И надо по-другому как-то жить -
Без лиственного золота, без солнца.
И кто-то по привычке занемог,
И, кажется, сама природа стонет...
Но есть душа, и Родина, и Бог,
И мы, как ни крути, чего-то стоим!
А Москва гуляет…
Новый день - и вновь грохочут пушки:
По Донбассу нелюди стреляют…
А Москва на полную катушку,
Всё забыв, размашисто гуляет.
…Гибнут офицеры и солдаты,
Старики и маленькие дети…
Хорошо гуляется, ребята?
Весело вам жить на этом свете?
Злятся США, оскалилась Европа,
Украина злобой пропиталась…
А у вас – известная «хвороба»:
Хайфа оторвать хотя бы малость, -
Был бы повод, он и есть, наверно.
Всё-таки опомнитесь, ребята:
Разве мы гуляли в сорок первом?
Да, гуляли, только в сорок пятом.
11.09.22г
Стая
Нет конца нещадной драме,
И колеблются весы:
Прочь сметают даже храмы
Эти бешеные псы!
Докатилась мать-Европа,
Ухмыляется Нью-Йорк.
Словом, негде ставить пробу,
Но фашистский жмёт сапог.
Вовсе духом обнищали,
Хоть свинцовы кулаки.
Даже Пушкина стращали,
Только руки коротки!
Нет прощенья вам, ребята,
И не спрячетесь в кусты:
Драпанули в сорок пятом,
Подожмёте вновь хвосты.
Есть Господь, он видит, знает,
Рай закроет на засов, -
И Европа встретит стаю
Одичавших вовсе псов!
15.09.22г
