Автор: Постоянный автор нашего еженедельника (в интернет-версии — уже два года как ежедневника) поэтесса Ольга Дьякова решила предстать перед читателем в День Дурака категорически иначе, нежели до сих пор. Надоела серьёзность, глубина, первоапрельские коррективы коснулись и стихосложения, которое так и рвётся на весенние ветреные просторы от всяких рамок и условностей, запретов и табу, из пределов «прайваси»… Поэтому без излишков предисловия — «передаём микрофон» ей.
НИЧЕГО СЕРЬЁЗНОГО
Всё случается на свете
Кроме невозможного.
Мы свидание наметим –
Ничего серьёзного.
Обесцвечен день негодный,
И какого лешего
Ждёт меня другой сегодня,
И тебя ждёт женщина.
Не хватает лишь дождаться
Случая курьёзного.
В перерыв за час пятнадцать –
Ничего серьёзного.
Напишу о нас две строчки
В темень часа позднего.
Потеряются листочки,
Ничего серьёзного.
***
Открыла душу –
Её продуло.
Врач долго слушал
Мою натуру
В халате белом,
Почти что царском.
На мне лишь тело –
Костюм дикарский.
Врач из такого
Крутого теста,
Что мебель скоро
Рванулась с места.
А сердце в пропасть
Стремглав летело
В иную область,
Вдали от тела.
***
Разобрал меня, как избу по брёвнышку, –
Покатилась по наклонной я плоскости.
Возродил бы, словно Еву из рёбрышка,
Чтобы жить в непрозаической области.
Но в беседе за столом – привкус уксуса –
Не кажусь уже очам красной девицей.
Набралось по мелочам столько искуса,
Что сижу бродячей кошкой на лестнице.
***
Ты вспомнишь ласку массажиста,
Попавши в руки лейбориста.
А Ловеласу на пирушке
Всего милей девичье ушко.
Мы, наконец, одни в квартире,
Ты сделал ход Е-2 на Е-4,
Когда мои часы пробили
Без четырёх мужей четыре.
Вы не осудите нудиста,
Ему дан статус абсурдиста.
Найдя буклет диет забытых,
Погиб в конце он смертью сытых.
***
Я уморительна, ты – хмур.
Увидев нас, уснул Амур.
Я думала, в душе – ты вождь,
А ты с утра горилку пьёшь.
Есть в старом постулате соль –
Зарядка – гонит алкоголь.
Огонь присутствует в крови
От путешествий по любви.
Словно китайская стена
Вдали стоит твоя жена.
В неотопительный сезон
Мужчины держатся за жён.
***
Кто-то звал меня цветком,
Кто-то страстно – стервой.
Хлыщ в очках – любил молчком
Портить жизнь и нервы.
Не летай сквозь облака,
В них таятся горы,
А ныряй скорей в стога,
Сразу стихнут ссоры.
***
Смех вышел в свет,
Отринув белый цвет.
На чёрный юмор
Всяк возьмёт билет.
Смех так и так
Недолго носит фрак.
Он задирает
Прытких и зевак.
Любой секрет
Добудет он в момент,
Ведь против шутки
Жалок аргумент.
***
О муза пламенной сатиры!
Приди на мой призывный клич!
А.С. Пушкин
Стояли важные фигуры
На страже благодушной лиры.
Жестокий мир литературы
Меня подталкивал к сатире.
Вбирая мягкий, русский юмор,
Язвить не скоро научилась.
Но свист врагов смущенье сдунул –
Я фарсу отдалась на милость.
Лисипп с листов мне корчил рожки,
Минипп в аду зашёлся смехом.
Куда же я вступила ножкой,
В обитель мужественных въехав?
Эзоп изрёк, из Леты выплыв,
Что мало изменились нравы.
Любители словесной липы
Полны насмешливой отравы,
Забыв, как чистили копыта
Невозмутимому Сатиру
И равнодушно, неприкрыто,
Терзали трепетную лиру.
***
Чувствую – жизнь уплывает, как дым.
Необходим натуральный блондин.
Мне показалось, любимый раскис,
Но пробуждается в нём фаталист –
В сердце пытается бросить копьё,
Забыв анатомию, ё-моё!
***
Не наступить вовек на горизонт,
В Аид переправляет Ахеронт.
Не каждый, размышляя, разберёт –
Зачем дары Медеи взял Креонт,
Зачем миры пересекал архонт,
Зачем жену топил философ Конт? –
Ведь по уму он был позитивист,
Но отчего-то в нем восстал садист.
***
Спорили страстно физик и лирик,
И докричались до вилок и гирек,
Не доказав исступленьем рассудка,
Что жизнь не «пустая и глупая шутка».
ПЛОВЦЫ И ГРЕБЦЫ
Сбывается античный сон:
Парнас штурмует эпигон.
Тяжёл журнальный мир мужчин,
Где каждый третий – мещанин.
Не все поэты блеск творят,
Они ещё и жить хотят:
Не одинаков интеллект –
Разрыв идёт на сотни лет.
Но совпадают ритмы их,
Как ход часов для нас двоих.
Толпа напутствует гребца.
Волна времён несёт пловца.
Гребцы плывут по одному,
Но дружно в сторону одну.
Одолевает шторм пловец
Не потому, что он гордец.
Давно его предатель-век
Полощет, словно человек.
Какого б ни был ты лица,
В тебя Бог верит до конца.
***
Мозг потребляет 20 ватт,
А наш желудок – всё подряд.
Прописан отдых, а меж тем,
Мозг – механизм по сбору тем.
На всё чихаю я сполна,
Ведя собачку чи-хуа.
Когда влюбить в себя нельзя,
Придётся пыль пускать в глаза.
Багаж годов смахну плечом,
А как быть с телом и лицом?
Что б я ни делала за жизнь,
Всё снёс железный организм.
***
На дороге пустынной таился
Выжидающий путника сфинкс,
И загадок разбрасывал иксы,
Что над бренной землёю неслись.
Жертву он сторожил днём и ночью,
Но знаток оказался вблизи –
Он цитировал Ленина точно
И нападки умел отразить.
И ответами, полными смысла,
Даже сфинкса поставил в тупик,
Потому что в России учился
И в усердье к марксизму приник.
***
Зачем томиться в ванной пене,
Когда поехать можно к Гене
И погрузиться в гениальность,
Его ума познав прохладность.
Он устремлялся к пирамиде,
Но отнесло его к корриде.
Из замкнутого круга денег
Таких как он, выводит Шеллинг.
Есть от бессонницы флаконы,
Но где же наши гегемоны?
И не осьмушки, ни полушки,
А только речи-погремушки.
***
Слова мужчины – едкий дым –
За ним густой не виден грим.
Я светской львицею была,
Теперь – заноза в лапах льва.
Глубокомыслен, как Декарт,
Он медлит при раздаче карт,
Но разрешит любой вопрос,
Была бы пачка папирос.
Строчит поэмы от балды,
Зато продуман культ еды.
Была голодною судьба,
А тут вдруг он – Гаргантюа.
Он в гурманстве находил блаженство.
Господи, прости несовершенство.
С кухни долетал голодный окрик –
Там страдал прожорливый задохлик.
***
Пошла к колдуну
По узкой тропинке.
А он присушил
Пахучей травинкой.
Глаза ведуна
Ядрёней зелёнки.
И тянет вздремнуть
На жёлтой соломке.
Забыто число
И строй умноженья.
Влечёт к шептуну
Проклятое зелье.
И ветер свистит
Вдогон электричке:
Ни матери нет
у любви,
Ни сестрички...
Много лет слежу за состоянием юмористической, иронической и сатирической поэзии в России.
Написал несколько статей о качестве стихов на фестивалях «Русский смех».
Смотрите здесь:
https://stihi.ru/avtor/poik
Стишки Ольги Дьяковой — не юмор.
.. а самоирония
Эх, как жаль, что у некоторых проблемы не только с юмором, но и со вкусом. Талантливые — созидают, завистники — критикуют.
Смотрю тут собрались одни писатели))) Дайте же слово читателю. Мы семьёй прочли стихи Ольги Дьяковой и о чудо! Нам понравилось — остроумно, едко и смешно. И главное хочется дочитать до конца. Не всем же скатываться в площадной юмор — сейчас нужна именно высокая поэзия. Нельзя недооценивать читателя, они много читают…
***Много лет слежу за состоянием юмористической, иронической и сатирической поэзии в России.***
Задавал веселую погоду
Михаил Задорнов лучше всех.
Евдокимов тоже дал народу
добрый русский и веселый смех.
Но ушли на небо и забрали
юмор свой сии богатыри.
А у тех, что нация по маме
русский юмор больше не в чести…
Админу:
Самоиронией Юмор и Поэзию не заменить.
Вот Настоящий Юмор и Поэзия (сегодня себе в ВК поставил):
Евгений Шувалов (Нижний Новгород)
Весной запахло, тают льды,
приходит в мир апрель — проказник!
В России только две беды,
и у одной сегодня — праздник!
***
Россия качеством острот
давно весь мир опережает.
Последним здесь смеётся тот,
кто хуже всех соображает.
***
От высших кругов повеление:
пресечь дефицит населения.
В итоге внизу перекос:
у нас не прирост, а привоз.
***
Я в детстве мыслил глубоко,
всегда сентенция бесила:
даёт корова молоко…
Его вытягивают силой.
***
— Накануне не загадывай,
но и срочные дела
ты на завтра не откладывай…
Если я уже легла.
***
Марку:
Задорнов юморил.
В 90-х я юмореску на него написал о «40 сортах колбасы».
Евдокимов не юморист — не дано ему смешить.
А «с нацией по маме» — нет сегодня в России и за пределами хороших юмористов. Истощились.
Посмотрите, что Замшев в «Лит-газете» ставит — один мусор.
не ругайте Замшева, товарищ…
ибо я-то Бархатова помню…
Так что там Бархатов конкретно выдал?
Года два не смотрю ЛГЗ.
бездарный Замшев превратил всю Литгазету в проходной двор
он же Плюшев, Суконкин…
***
Листая Быкова я вижу,
Что он меня читает точно,
Поэтому и сносит крышу
У Зильбертруда, между прочим.
***
Написал Профанов
50 романов…
Чтобы столько настрочить,
Надо графоманом быть.
***
Венедиктов и Проханов в Пёстром зале,
Не стесняясь, за одним столом бухали…
***
Беда стране, где славный мен
Большой поклонник спорта,
Мало того, и сам спортсмен.
На свете их до чёрта.
К чему всё это приведёт —
Нетрудно догадаться.
Из года в год, из года в год
Весь мир начнёт качаться…
А я спортивный городок,
Говоря нестрого…
Обходил всегда, как мог,
Десятою дорогой…
На кулаки свои всегда
Надеялся без спорта,
И поневоле иногда
Бил в ЦДЛе морды.
Мочил на улице, в сортире
И даже в собственной квартире.
Надеясь лишь на кулаки,
Так и не сдох я от тоски.
Бить морды —
Разновидность спорта,
Что противоречит неспроста
Заповедям Христа.
Нового тут не открою,
Библейские апостолы
Не занимались мордобоем,
Следовательно, спортом,
Следовательно, здоровьем.
И мы как христиане
Любовь к большому спорту
В православном плане
Посылаем к чёрту.
***Библейские апостолы
Не занимались мордобоем,
Следовательно, спортом,
Следовательно, здоровьем.***
… мал градус
надо бы поддать!
Чтоб рифма шла
ядрена мать !
***
Как божий день давно всем ясно:
как поп — бездарен Переяслов.
Как стихоплёт — мой эпигон,
и как прозаик — пустозвон,
безликий также он как критик,
бездарен даже как политик,
но ведь кому-то нужен он.
Не будем уточнять — кому,
так, просто хрену одному.
Здравствуйте, Николай!
После слова *просто* советую поставить запятую и тире.
Оскорбления принимаются, если что.
и так можно, и так можно. спасибо
после ЗДРАВСТВУЙТЕ запятая, по-моему, не нужна.
извини, запятая нужна. с русским языком у всех проблемы.
Галкин нынче лучше всех
Вызывает смех.
До небес детей возносит,
Поиграется и бросит…
Портит малолеток славой
Скоморох лукавый.
В юморе, надо признать,
Ему не откажешь,
Всех он может облажать…
И ещё не то покажет.
До фига их развелось
Юмористов…
Говорить о том всерьёз
Не имеет смысла.
Все, как видно, саддукеи,
От чего ещё смешнее.
Только с юмором об этом
Можно говорить,
Так сказать, в порядке бреда
Белый свет грузить.
Путин тоже юморист,
Хоть и русский, как известно,
И в политике артист,
Вот что интересно.
Не заглядывая далеко,
Всех он делает легко.
На хрена вообще сдалась
Путину вся эта власть?..
Для какой далёкой цели
Он задумал мир склонить?..
Все от целей охренели,
Мир желает просто жить,
Если можно и без власти
Проложить дорогу к счастью.
Галкин служит тут примером,
Стал шутя миллионером
Весь на юморе сплошном.
Мир свихнулся на смешном.
И под смех в Новосибирске
Президента обдолбил,
Вдоль дороги транссибирской
Всю Россию рассмешил,
Как смешит камеди клаб,
Где полно гламурных баб.
Мир валяется от смеха,
Просто крышею поехал.
Путина что отличает —
Он на смех не отвечает.
Президент чем отличается-
На наезд не обижается,
И взойдя на пьедестал,
Всё в послании послал.
Он и сам кого угодно
Может рассмешить,
Если на земле под богом
Дня без смеха не прожить.
Галкин просто отдыхает,
Когда Путин отжигает.
Продолжает дальше жечь
Его мюнхенская речь.
Мы живём в такое время,
Где смеются все над всеми,
Всё к концу всего идёт,
Всё под небом — лажа…
Кто кого пересмеёт…
Вскрытие покажет.
И за всем на свете этом
Смех стоит в порядке бреда.
Не хило.
По меньшей мере, вызывает желание задуматься.
«Спасите наши души —
Мы бредим от удушья, —
Спешите к нам!
— А ну без истерик —
Мы врежемся в берег! —
Сказал капитан.
А гибнуть в расцвете
Уж лучше при свете!» —
Как бы странно кому ни показалось, это тоже юмор — юмор самой жизни!
Умирать тоже надо уметь достойно — со счастливой улыбкой на устах.
Побольше юмора!
А есть разница между юмором и сатирой?
Я сначала задам этот вопрос, послушаю ответы местных завсегдатаев, а потом погуглю… А дальше видно будет!
Примеры:
Никита Михалков в ТВ-эфире в конце своего «Бесогона» начал опрокидывать рюмку водки.
Какой резон бухать под финиш?
Так интереснее не снимешь.
Ты пей в начале передачи,
И «Бесогон» пойдет иначе.
***
Президент Путин 9 июня 2023 г вручил Эрнсту госпремию «в области литературы и искусства за 2022 год».
Не «Шнобелевка» Эрнсту вручена —
Престижная российская награда.
И кто-то ведь продвинул другана —
Завхоза ТВ-мусорного склада?
***
ТРАКТАТ
Бывало, выйдешь на Крещатик —
Со всех сторон они сквозят..,
Разгуливают вдоль брусчатки,
Их видно, сколько видит взгляд.
Видны
Со всех концов большой страны…
Я интернационалист,
Но если много в одном месте,
Их собирается на Пресне,
Аж перхоть в воздухе висит
В Москве, что от неё першит..,
Что тут поделать… московиты
Немного все антисемиты.
Но в чём уродство или свинство:
На русском пишут, говорят,
И вместе с тем нас ненавидят,
Но памятники им стоят
И на Страстном, и на Новинском…
Престижно русскими поэтами
Им называть себя при этом,
Хоть наши классики-пииты
Все, как один, антисемиты.
Господь наш, что к кресту прибит,
Скорей всего, антисемит.
Хотя я интернационалист,
Но с юмором у меня в порядке,
И ближе мне наш русский свист
Пронзительный и без оглядки.
Хотя я и не московит,
И я слегка антисемит.
Если смотреть на вещи шире —
Живём в антисемитском мире
И в антирусском заодно,
Но есть здесь небольшое — но.
Для русских в этой бренной жизни
Нет смысла в антисемитизме.
Мы ко всему легко относимся,
Нам всё по барабану,
И ни к кому в друзья не бросимся
По трезвому иль спьяну,
И любим Левитана.
Но слово древнее еврей,
Как оскорбление звучит…
Скажи однажды вслух еврей —
И ты уже антисемит.
Русский народ могуч недаром,
Горит, горит его звезда…
Дыхнёт предвечным перегаром —
И мир заткнётся навсегда.
Жить в смертном мире осточертело
С антирусским беспределом.
Хотя нам море по колено
В безумном мире бренном.
На то народ наш и велик,
При снисхожденье к младшим братьям
Он к русофобии привык
И не кидается в объятья.
Народ наш не антисемит,
А это ещё больше злит.
Кого мы вытащили на свет,
Как водится, неблагодарны,
И все, как правило, бездарны,
Одни проклятья шлют в ответ.
Умом подвинулись, короче,
На национальной почве.
Не надо далеко ходить —
Возьмём хохлов, чтоб всем так жить.
Имел я многих средь приятелей,
Но, оказалось, все — предатели.
Свои не хуже предают,
И с потрохами продают.
Стихи, как из колючей проволоки,
Я сочиняю иногда,
Но говорю, бывало, Коля,
Пошли всё раз и навсегда,
Хоть присосалось к русской сиське,
Не оторвётся, как назло,
Всё это мазохистское
Постмодернистское фуфло.
И говорю уже без фальши,
А не послать ли всё подальше…
Так и живём, а с кем — не знаем…
И посылаем, посылаем…
Из года в год, из года в год
Со света этого на тот.
И среди наших, к сожалению,
Есть инородцы по определению.
Их ещё больше не люблю
На молекулярном уровне.
Когда-нибудь всех как пошлю…
Куда-нибудь… за Муром…
Русский бог
Опутан с головы до ног.
Россия справится с чужими,
Если не сгинет со своими.
Хотя пред богом те и эти
Не стоят ничего на свете.
Юмор — это носитель примирения, сатира является выражением борьбы.
Сатира — красный перец к пиру,
а юмор — рюмочка к чифиру.
пора поддать…
Сербовеликову — ***пора поддать…***
И он поддал, а после на закуску
строкой строку бессовестно сношал.
И рифму чтобы породить искусству
он тостами себе лишь помогал.
И вот она чиста и непорочна
явилась в мир нежна и хороша.
И покрестить ее, омывши срочно
за водкою поэт наш побежал…
спасибо за поддержку
точнее за компанию
Друзья не ссорьтесь, каждому своё, кому простые стишки (как мы писали в 3 классе про преподов, или политиков), а кому-то классические поэтические формы.
Как хорошо что админы и редакторы поставили в номер нормальную и сложную поэзию. В комментариях ребята с реактивным юмором, видимо не понимают, что есть люди которые любят подумать над сложными образами, получать удовольствие не только от примитивных пошлостей на актуальные темы (хотя это не актуальность, а именно злободневность), но и от того что автор не общается с нами как с имбецилами и использует сложную синонимию синтаксических конструкций.
Честно признаюсь, что получил настоящее интеллектуальное и эстетическое удовольствие от подборки, среди однообразия пошлости. Прям как во времена великих классиков вернулся. Спасибо Ольге Дьяковой. (скорее всего она москвичка)
В последнем номере Литгазеты опубликован хвалебный отзыв Г. Красникова на книгу стихотворений М.Попова «Смерть Вергилия». Всё это хорошо, но не цепляет, как не цепляет любая литературщина. На моей памяти Попов кому только не подражал: Достоевскому, Набокову, Пастернаку, Бродскому… и даже мне. Видимо, остаток сил решил посвятить переосмыслению мёртвой греко-римской литературы, которую мало кто читает, кроме узких спецов Литинститута, где Попов преподаёт. Мир графоманов разнообразен.
залитературенные графоманы
Да, основная масса текущей словесности сегодня — а сегодня не то, что в ХХ веке, сегодня, действительно, пишут все! — это, конечно, вторичность (литературщина!), и это нормально, нормально даже то, что авторы, сами пишущие, всякие Яхины, Водолазкины и Шаргуновы, не говоря уже о многочисленных членах всех имеющихся союзов и огромной армии графоманов на Прозе и Стихире, этого не понимают (всякий думает, что он — личность). Это нормально. И страшного в этом ничего нет ( ну, раз даже Шукшин говорил: нас тысячи, мы молоко, без молока не бывает сливок). Страху нет! — Как говаривал один друг моего детства («бывший зэк, большого риска человек»). — Да и плохого в этом ничего нет, как нет ничего плохого в десятках тонн породы при добыче одной тонны железной руды, — выдающаяся, пророческая, всеохватывающая жизнь нации литература, та же поэзия, подобная произведениям Пушкина, Есенина и Высоцкого, все равно явится миру, и все равно широкие читательские массы будут знать только ее, а не какого-то, извините, Виталия, что ли, Пуханова (если не изменяет память) — неоднократного лауреата конкурса какого-то Интернационального союза писателей, или — какого-нибудь обладателя Золотого пера от СП России, фамилия которого вообще никому не известна.
хорошо излагаешь…
Николай,
«И погромче нас были витии,
Да не сделали пользы пером, —
Дураков не убавим в России,
А на умных тоску наведем».
«Поднимем стаканы, содвинем их разом!
Да здравствует воля!
Да здравствует разум!»
Не так давно в Литроссии у Огрызко я рассказал, как на первой лекции по зарубежке Аза Аликбековна Тахо-Годи, окинув отсутствующим взглядом аудиторию, выдала: «Что вы тут собрались, всё уже давно написано…» Вскоре по телевизору показали ректора Лита Варламова и ещё двух его замов, повторивших слово в слово мою историю, хотя во времена Тахо-Годи их и близко не было в Литературном институте. Не удивлюсь, если и книга моя какая-нибудь выйдет под чужим именем. Интернет пестрит рекламой: «Издадим вашу книгу и продадим». Я бы добавил: «Напишем вашу книгу, издадим и продадим».
ну, коллега))) это звучит здесь примерно «а вот с моею прежнею женой…» — нет никакой «Литроссии у Огрызко» — есть его ЛИЧНАЯ электронная газетёнка. ЛитРоссия же ОДНА (как и её главред в ЕГРЮЛ)- просьба не распространять фууу-фэйки) фуфайки и прочие ватнички 😉
У Некрасова я помню это:
Средь лицемерных наших дел
И всякой пошлости и прозы
Одни я в мир подсмотрел
Святые, искренние слезы —
То слезы бедных матерей!
Им не забыть своих детей,
Погибших на кровавой ниве,
Как не поднять плакучей иве
Своих поникнувших ветвей…
***
Я впереди не вижу цели
И иногда схожу с ума,
Но стоит клюкнуть в ЦДЛе —
Цель появляется сама.
Вот так всегда, бухнешь чуть-чуть —
И цель видна, и ясен путь.
Достаточно поддать немножко,
И жить, оказывается, можно.
Бухнешь слегка,
И жизнь становится легка.
Не так ли целый мир живет,
Не ведая, куда идёт…
Весь божий свет, само собою,
На это обречён по гроб,
Бухнет всем миром под Луною,
И все становится тип-топ.
Когда ж ко мне спешит Наталья,
И без бухла я вижу цель…
И вдруг распахиваются дали,
Невиданные досель.
Когда ко мне спешит Елена
И днём, и ночкой
С обратной стороны вселенной,
Не вижу лучше в мире дочки.
Когда сам внук ко мне спешит —
И пыль столбом!.. И мир дрожит…
Это точно, внуки нынче такие. У меня самого двое, сын говорит: не знаю, как их воспитывать…
— Не боись, — отвечаю, — давай, ко мне, в загородный дом, тебя воспитал попорядочнее, чем сам, и из них сделаю человечков.
Загвоздка в невестке.
— Нечего делать там, — говорит, — у этого пьяницы.
Ну, не мое воспитание — вот беда…
богато живёшь…
С утра не пьёшь?.. Ну, страху нет, как говаривал мой друг с самого детства — Серёга Махно, «бывший зэк, большого риска человек»… А у нас уже почти 17-00, сейчас иду к 6-ти на читку новой пьесы Вовки Шумскова, тоже Лит закончил заочно, не помню, когда, но помню, что после меня — я-то в 1984 (ты — в 85, я помню, гуглил), так что на посошок, а за одно, брат, и за твоё здоровье — бывай! — где наша ни пропадала, наша везде пропадала, но так и не пропала, — это ещё впереди! Будь!
будь!
ещё налей…
Да, блин, так накирьянился на этой читке, что теперь только — по бабам… щас позову… вино моё домашнее кончилось, но есть ещё бражка. Кстати, впервые в жизни поставил по рецепту на ютубе (а потом погуглил: чем вредна организму брага? Ха-ха-ха-ха-ха-ха… Представляешь, Колян, каков был ответ? — Брага — традиционный русский национальный напиток, как и квас, — абсолютно безвреден, очень полезен желудочно-кишечному тракту, как и все продукты брожения, плюс — укреплению сердечной мышцы. Офигеть! БОльшая часть жизни прошла мимо неё, родимой.
Налил! За тебя! Ты хоть и поэт детского наива (извини, конечно, если сможешь) но — настоящий, то бишь искренний , от души, — а это главное!
За тебя, твоего внука и твою дочь! Дай бог вам всем здоровьичка! Чувствую, ещё свидимся в Москве-златоглавой.
с тобой можно спиться.., и везёт же мне на алкашей
и на евреев, вешающих ярлыки, короче — бездарей
помешанных на высоцком
ЗАКРЫТЫЙ КЛУБ
В клуб заходил, бывало,
Счастливый просто так.
Кому это мешало,
В толк не возьмёшь никак.
Бывал я в клубе счастлив
И от забвенья спасся,
Уходя в астрал
Такое выдавал…
Весёлые минуты
Помню, как на грех,
Одного Шавкуты
Хватило бы на всех.
Без рубля в кармане
Не подыхал я тут,
По трезвому ль, по пьяни,
Родные графоманы
Всегда тебе нальют.
У каждого свой пунктик,
У всякого свой бзик,
И это кроме шуток.
А ещё звёздный миг…
Но рухнула компартия
Под мировой облом,
Закрытый клуб писателей
Стал проходным двором.
Хотя жива империя,
Как воздух и вода,
Как вечная материя
Жива всегда.
И думаешь всечасно,
Молись иль не молись,
Пусть жизнь была напрасной,
Зато какая жизнь!..
В бессмысленности мира
Своя есть красота,
Поэтому и лира
Не смолкнет никогда.