Автор: Поэт, переводчик, прозаик. Родился в посёлке Новый Акатуй Читинской области. На стенде в местной школе, посвящённом знаменитым соотечественникам, написано: «Здесь родился поэт Иван Белокрылов и умер декабрист Михаил Лунин». Окончил Литературный институт имени А.М. Горького (семинар Н.К. Старшинова). Член Союза писателей, Союза переводчиков и Клуба писателей Центрального дома литераторов Москвы, организатор и ведущий литературной гостиной в ЦДЛ «На перекрёстках миров». Художественный руководитель Русского дома имени А.П. Чехова в Каманье Монферато (Италия), а также международных фестивалей искусств «Генуэзский маяк» (Италия) и «Степная лира» (станица Новопокровская Краснодарского края).
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
Павлу Ярославцеву
Ничего ещё не было пройдено
В этом майском родительном дне,
Но огромная малая Родина
Навсегда поселилась во мне.
В каждой косточке, в каждой нервиночке,
Без особого даже труда,
Словно корень незримой травиночки
Воедино связал нас тогда.
Это странно, что мы нераздельные,
Это дивно, что вместе поврозь.
Знаю, счастье такое же цельное
И у предков когда-то срослось.
Годы минули, сколько бы мне ещё
Ни осталось приземистых лет,
Будет жить со мной мой пламенеющий
Забайкалья невидимый свет!
Было, было везенье бутузово!
Мать молилась, чтоб сын не угас...
Так спасибо хирургу Кутузову,
Что меня вместе с Родиной спас!
РОДИНА
1.
Я с мамой однажды завёл разговор:
«Откуда, скажи, на ладонях узор?
Морщинки зачем, ведь не дедушка я?»
Вздохнув, улыбнулась мне мама моя:
«Рисунок ладонный у каждого свой,
С рожденья впечатан самою судьбой.
Недаром гадалки за руку берут,
Глядят, да частенько гадаючи врут!
Но здесь твоя жизнь – до последнего дня…»
Я ахнул: «А что же тогда у меня?!»
«Ты видишь, как реки пустились в бега:
Вот это – в Байкал потекла Селенга,
Вот – Шилка с Аргунью рождают Амур,
Струится Иля, а вот здесь – Газимур…»
…И было мне восемь без малого лет,
Когда вдруг постранствовать выпал билет,
Багульник шепнул: «Без меня не тоскуй!», –
И с горечью в спину вздохнул Акатуй.
Я пальчики сжал у судьбы на краю
И Родину спрятал в ладошку свою…
2.
Со мной на вокзале, в вагоне, в пути
Пытались порой разговор завести:
«Что прячешь в руке? Там, поди, пятачок?
Ракушка? Комар? Рыболовный крючок?
Постой, угадаю: засохший цветок!»
Никто никогда догадаться не мог!
И, правда, возможно ль поверить вот так,
Что всё Забайкалье я спрятал в кулак:
Здесь Сретенск и Нерчинск, Могоча, Чита –
Знакомые сердцу родные места.
И где бы я ни был, зимой иль весной,
А Родина вот она – вместе со мной!
3.
Три дюжины стран я объездил с тех пор,
С арабом и турком сплетал разговор,
Мне финские ветры дышали в висок,
А всё вспоминался родной хиюсок!
…И было однажды, во время зимы,
Вдруг вышли навстречу мне трое из тьмы,
И нож заблестел, и сказали они:
«Ты, шапку снимай! И деньжонки гони!»
Но тот молибден, что отец добывал,
Кулак превратил на мгновенье в металл,
И я, размахнувшись, ударил с плеча:
Спасай, Шахтама! Подмогни, Кудеча!
И в ночь уходили наследники тьмы,
И стало теплее в разгаре зимы…
И что же с того, что я брёл налегке?
Я Родину прятал в своём кулаке!
НАЧНИТЕ С МАЛОГО!
Жизнь такова, что всё в ней есть:
Любовь и горести.
Она умеет переплесть
Любые повести,
И вынуждает каждый час
Считать мгновения,
Да так, что нету сил у вас
Для вдохновения…
Коль вы запутались в кругу
Своих условностей,
Пройдите через «не могу»,
Встряхнитесь полностью!
И чтоб осмыслить, наконец,
Что от лукавого,
А что прошло сквозь жар сердец,
Начните с малого!
Начните, собственно, с себя,
Со дня вчерашнего,
Когда наделали, трубя,
Немало зряшного.
Когда под ядовитый смех,
Кипя, завидуя,
Вы закрепили свой успех
Чужой обидою…
Чтоб навсегда себя отсечь
От слова шалого,
Поверьте камертоном речь –
Начните с малого!
Поймите: избегать нельзя
Наследья дедова!
Прочтите Пушкина, друзья,
И – Грибоедова!
Покуда есть ещё места
Для небывалого,
Я говорю вам неспроста –
Начните с малого!
Ведь если сбились вы с пути,
Бредёте в темени,
Вы знать должны, что не найти
Другого времени!
Что только – сами, здесь, сейчас,
Вне изобилия,
Как если бы Господь от вас
Просил стожилия!
Дорога к свету – важный труд
И для усталого…
Туда идите, где вас ждут, –
Начните с Малого!
***
Ликует посёлок Студёный,
Грибы рассыпая в траве:
Закончился август подённый,
А ты до сих пор не в Москве!
Ты вся раздвоилась и даже
Давно расстроилась в душе –
В заокском ли тихом пейзаже,
В каманьинском ли шалаше.
То – рядом, то – близко, то – мимо
Проносишься где-то вдали.
И только любовь неделима,
Хоть тысячу раз подели!
***
Ирине
Невыносимо для пришлого
Русское чувство тоски,
Злая фацелия Пришвина,
Давшая в сердце ростки,
Горькая музыка Бунина
С самых любимых страниц,
Жёлтый рассвет полнолуния,
Не признающий границ...
Как ни крути, ни выискивай,
Ни обходи стороной,
Что у нас, милая, близкого
С нашей любимой страной?
Разве не это всё чаще мы
В жизни минуем своей:
Облако, небо дрожащее,
То, как поёт соловей,
Тайную страсть озарения,
Молнию солнечным днём,
Непопадание гения
Во временной окоём.
