Автор: Стихи юных поэтов Кузбасса
Под взглядом профессионала стихи и проза юных сочинителей порой выглядят беспомощно. Но профессионал, если в его взгляде присутствует не только холод мастера, но и заинтересованность искателя новых талантов, без труда разглядит даже в самых неумелых строчках признаки литературного дара.
Автор этих строк много лет (с 1993-1994 учебного года) занимается работой с юными и молодыми поэтами, прозаиками, публицистами. В собранной мной подборке представлены произведения, в основном, стихи, участников трёх литературных проектов: «Свой голос. Кемерово», литературной секции ХХШ научно-практической конференции «Кузбасские истоки», литературной студии «Рудничок» (руководитель – педагог Марина Цыпкайкина).
Всем авторам – от 14 до 17 лет. Только одному (одной) совсем недавно исполнилось 18. Понятно, что представление о технике стихосложения у них весьма своеобразное. Нарушений много. Рифмы далеко не всегда точные. Некоторые авторы, отвечая на вопросы экспертов, хитрят: чтобы как-то скрыть очевидные им самим недоработки, с которыми не могут справиться, называют верлибрами даже те свои стихотворения, в которых никаких признаков верлибра нет (хотя в данной подборке есть и верлибры). Но сквозь все нарушения и хитрости в стихах юных явственно видится и слышится присутствие той не имеющей физического воплощения субстанции, которая называется – Поэзия.
Почти все авторы, кроме двух, – кемеровчане. Названа подборка произведений строкой из стихотворения Кати Лукиной. Правда, у неё строка была про любовь: «Где найти лекарство от этих мук?». Я добавил всего одно слово, и получилось – про творчество. А что такое творчество? Разве это не любовь?
Помогают мне в работе с молодыми и юными авторами члены Союза писателей России, участники литературной студии «Свой голос» Алексей Поселенов, Виталий Дорофеев, Нина Катрич. Всегда в курсе всех наших дел руководитель областной писательской организации Борис Бурмистров. И, разумеется, мы своё общение с литературной сменой никак не отделяем от той большой деятельности, которую ведёт в этом направлении Союз писателей России. Наоборот считаем наш труд вкладом областного отделения Союза писателей в общее дело СПР.
Иосиф КУРАЛОВ
Екатерина Лукина, 16 лет, пгт Промышленная
Встреча
В предвкушении поцелуя –
Ожидание.
Томительное ожидание
Долгожданной встречи!
Ах, этот ужасный трепет в груди
Не усидеть на месте…
Кажется, будто всё в этом доме
Ждёт вместе со мной…
Слышны шаги, дверная ручка, скрип–
На пороге он.
Мой покой, моя отрада,
Мой человек – передо мной
Стоит, распахнув руки!
Один раз в неделю,
Только одно мгновение…
Стоит закрыть глаза –
И он исчезнет.
Ах, этот миг,
Как это безумно мало…
Двое влюбленных плачут
На берегах соленых вод.
Горечь во рту, вздохи
Перекрывают воздух.
Где найти лекарство от этих мук?
Как вылечиться от этой болезни?
Я плачу.
Только раз в неделю я живу,
Только раз в неделю
Моё сердце может биться,
Только раз есть право на любовь!
Порог – шесть вечера.
Осталась только я,
И тёмный коридор
В объятиях тьмы.
Я плачу –
Тебе уходить опять,
А мне покорно ждать…
***
Пусто.
И писать мне совсем не хочется –
Разучилась!
Вот же неугодница!
Жалко,
что не лечат
от вдохновенческого голодания.
Закончились муки,
Бойкот рыданиям.
Не о чем больше писать –
Выдохлась!
Душа не болеет
И сердце спокойно.
Забыло страдание дорогу в мой рай!
Может и к лучшему?
Брошу стихи,
Да впаду в меланхолию!
На том и конец!
А может начало слёз и мечтаний…
Анастасия Стефанович, 15 лет, г. Киселёвск
***
Не мне ты пишешь в ВК,
Почему опять она, а не я?
С ней чатишься наверняка.
Глядя в твои глаза, я вижу не себя…
В твоих глазах не моё отраженье,
Не для меня в них горят огоньки.
И имя не моё в сообщении,
Которое ты пишешь от руки…
***
Растаял снег - и снова ты!
И мои чувства вновь созрели.
Под звук взволнованной капели
Очнулась я от пустоты.
Моя любовь к тебе жива!
На встречу теплится надежда,
Свиданья жду с тобой, как прежде,
И оживаю, как листва.
***
Твоя роза на века осталась чёрной,
как тоска.
Лепестки её темны, ночной краской
окрашены.
А моя душа светла, сгорая от любви
дотла.
В ней теплятся твои слова, из-за которых
я жива…
***
Карие твои глаза сотворили чудеса:
Во мне вспыхнула искра от их волшебного костра.
Твои карие глаза словно на душу бальзам:
Вся тоска, что без тебя, в них сгорела, мрак губя…
Вновь смотрю в твои глаза, словно в храме в образа.
С губ летит моя мольба: «Не хочу терять тебя!»
Но ты уходишь от меня, в пылкости меня виня…
Помни, буду ждать тебя у дрожащего огня.
Карина Черняева, 17 лет
***
Я не то чтобы обессилена,
Кажется, я обесточена.
Боюсь, что меня забыли
На чужой песчаной обочине.
Ем сейчас мороженое,
А как бы хотелось видеть
Не такое все и непохожее:
Рассветы и крылья мидий.
Цветов вдыхать нежный запах,
Тебя обнимать и плакать,
На запах кимоно - не Запад -
Восток и рассвет кругом.
Я здесь танцую, как пламя,
Тебя не тушу, ты - камень,
Ты - мое вечное знамя,
Только пропал куда?
Украли тебя партизаны
С далеких и пестрых галактик? 5
Пока тебя нет - я льдина без манны,
Пока тебя нет, меня тоже нет,
Пыталась я сотнями разными тактик
Тебя получить, но ты дал обет?
Тебя сейчас нет.
Есть четверг и обед.
Я жду свой трамвай в рай.
Ты - моя оттепель.
Мой край.
***
Я прищурилась, глаза мои играют
С зайцами, которые из солнечной груди
Вылетают пробираться через прозрачные пути
Ради того, чтобы стать точками
На радужном этюде
Моих ресниц.
Дарья Вольхина, 18 лет
Безысходность
Смеяться и плакать. Бежать, но стоять.
Оглохнуть от песен, себя не понять.
И строить преграды, и рушить их вновь,
И вновь задыхаться, не сделавши вдох.
Споткнуться на ровной дороге к мечте,
Запнуться, хоть все и идут налегке.
Понять всё без слов из чужих тебе уст,
Но крик не услышать от собственных мук.
Когда уже край - помолиться без веры.
Упасть на колени - осколки все в вены.
Бежать от волков - но знаешь, сожрут.
Вот так все надежды и разом умрут.
День сурка
Руки тяжёлые, словно бетон,
В горле предательски мечется стон.
Пальцы сплетаются в крепкий замок,
Но в мыслях моих те встают на курок.
Страх. Он сковал перед сном твоё тело.
Мрак. Твои мысли окутал всецело.
Враг. Та минута, что сон отняла,
В муки с собою тебя забрала.
Утро. Проснулся. А может, не спал.
День. На тебя он по новой упал.
Руки тяжёлые, словно бетон,
В горле предательски мечется стон.
***
Я где-то не здесь, и я где-то не тут.
В своём я придуманном мире.
Они говорят: "Ты будто бы шут -
Живёшь на границе разрыва".
Портал в мир другой я открою сама
И спрячусь от жизни в потёмках.
Забьюсь в уголок. Только страха стрела
Меня разобьёт на осколки.
И страшно, и больно, но всё же иду
По светлой, по лунной дороге.
От жизни я спрячусь и в мир свой уйду,
Как шут на границе разлома.
Даниил Денисов, 15 лет
* * *
Ты попросила меня
Посвятить тебе стихи...
Я написал,
Как умел.
Но ты ведь не знала
Моих страстей удел.
И когда мы снова
Встретились в парке на лавке,
Ты, стихи прочитав,
Кинула в меня
Свою белую пушистую шапку,
Разревелась и убежала,
Волосы по плечам раскидав,
На прощанье ничего не сказав.
Без шапки домой, разревевшаяся, пришла,
Возможно, пожаловалась маме
На идиота поэта,
Которого парнем своим называть хотела.
А я ничего не хотел,
Всё так же на лавке сидел,
Держал охапкой твою белую пушистую шапку
И смотрел на такие же
Белые, пушистые облака.
И снова сочинял стихи про тебя.
* * *
Я хочу лечь спать,
Но мысли не дают покоя,
просятся в строчки.
В голове все выглядит прекрасно,
а на листе – серо и скучно.
Уже лег спать и глаза сомкнул,
но четыре строчки
Засели в голове.
Если запишу их на листке,
То наутро
Они покажутся мне засохшей глиной,
Из которой уже ничего не слепить.
А если не запишу,
То наутро
Меня будет мучить чувство,
Что я не записал божественные строчки,
Которые не вспомню никогда.
Софья Ашаева, 15 лет
* * *
Осень – рыжая девчонка
Я очень люблю Осень. Люблю, когда она врывается прямо в окно со своим прохладным другом Ветром.
Ворвавшись, она аккуратно садится на подоконник моего окна и поправляет свои огненно-рыжие волосы, с них капают прохладные дождинки. Всё её бледное лицо в веснушках, их много, и они красивые! Солнышко светит так ярко, что охристые глаза Осени блестят разноцветными бликами. В ее глазах словно отражается красно-рыжая листва за окном, небо с облаками, дома и голуби.
Вот она легко соскальзывает с подоконника и грациозно проходит по моей комнате, оглядывает ее и улыбается наивной детской улыбкой.
Она ходит в длинной, свободной, белоснежной рубашке в светло-оранжевый горошек, юбка у нее – солнцем и охристого цвета, как глаза. Ботинки – на широкой и высокой платформе, белые, как рубашка. В ушах Осени играют красные, как ягоды рябины, серьги. Они поблескивают на солнце и издают тихий «динь»...
***
Я всегда обещаю себе не плакать, но снова закрываю глаза, вытирая слезы. Никогда не думала, что так трудно сдержать обещание. И снова плачу, злясь и ругая тех, кто довели меня до слёз. Но я никогда не опущу руки, как бы они ни старались. Упаду, поднимусь и пойду дальше. Все не идеальны, я тоже. Но вы, мои обидчики, летите вниз, а я – вверх. Чувствуете разницу?!
Софья Жиронкина, 14 лет
* * *
Осень в сосновом бору
За окном мелькают крыши
И верхушки сосен старых.
Лес становится всё тише,
Часто слышен гул усталый...
«Осень ведь не за горами!» –
Прокричали утки хором.
Их ведь ждут в краю далёком!
Улетели...
Громким рыжим монологом
Стали листья шелестеть,
Вихрем в танце закружились –
Словно в пламя обратились.
Яркий, шустрый и лихой,
Он взвивался выше, выше!..
Только хвойный лес молчит –
В нём посапывают мыши.
Лилия Гришина, 17 лет
Грусть ночи
Так красиво на улице ночью,
я тебе бы её показала.
Глянь – туманная свежесть о чём-то
очень важном опять промолчала.
Там стоят неподвижно деревья,
словно тайну в себе заключили.
А случайно не ты ль эту тайну
до поры сохранить поручил им?
И последний фонарь над подъездом
отказался с зимой уживаться.
Только мы с тобой, стоит заметить,
сил полны́ за зиму́ заступаться.
За одиннадцать выбилась стрелка;
и загадки рисуют на окнах
Проказники – прибыли с севера –
Восхитительные морозы!
Я загадки гадаю, гадаю;
на столе днём и ночью сонник.
Жаль, что ты ни о чём не знаешь.
Жаль, декабрь закончится скоро.
Ночью мир наполняется чудом.
Несомненно, ты помнишь об этом.
Так, быть может, ты всё же приедешь?
И грусть ночи наполнишь светом?..
Владислава Китавцева, 17 лет
***
Напишите с моей жизни книгу,
выйдет сплошная интрига,
одни странствия и заблужденья,
томительный круговорот решенья.
Почувствуйте романтику укрытий и вскрытий,
цепочку взаимосвязей, нити событий,
сюжет и цикличность картин,
окружения среди множеств богинь.
Не искала обаяния без целей,
бегства сквозь бурю метелей…
И вот он – запретный плод,
кто ловок, тот и сорвет.
***
Сколько раз утрачивая печали,
они за вами скучали?
Сколько раз, когда вы кричали,
вас только поспешно бросали?
Почему-то вспомнились вещи,
что делались надо мною,
то были желанные клéщи
я был очарован тобою!
Образы эти – горе родное,
А мысли мои – все другое.
Мне стало это приторно, чуждо,
а раньше казалось так нужно…
